Обычная жизнь

 Около семи утра зазвенел будильник. Это мгновение всегда сопровождалось тупым приступом ярости, и мне всегда хотелось разбить причину моего вечного недосыпания. Одеяло как бы само сползло с моего полуобнажённого тела, оставляя меня на съедение холодного ветра, дувшего из открытой форточки у окна напротив кровати. После утренних процедур я быстренько надел деловой костюм с вечно-раздражающим красным галстуком, который я мечтал закопать где бы то ни было. У подъезда уже стоял припаркованный старенький ваз, настолько потрёпанный, что всем своим видом олицетворял всю ту противность и обыденность повседневной жизни неудачника-меланхолика. При выходе на улицу солнце поприветствовало меня яркими искрами, ослепляющими глаза. Новый приступ ярости. С трудом я удержал себя от сильного удара по старенькой развалюхе…
 
 Длинное шоссе, пробка, шоссе, снова пробка, грязные кварталы, маленькие уродливые домишки с не менее уродливыми обитателями. Наконец, безвкусное смешение белой и голубой красок в лице двухэтажной тюрьмы для таких же неудачников.  Рабочий день до шести часов, представляющий собой адовую скуку для всех каторжников, и домой…

  Всё те же уродливые домишки, грязные кварталы. Опять пробка, потом скучное шоссе, пробка, и вскоре длинное шоссе. Уже виднеется синяя крыша протухшей высотки, именно та, куда я направляюсь. Я подъезжаю к подъезду с одним желанием – по скорее  умереть, оставив другим возможность жить в этих помоях, ехать на работу сквозь помои, и, подъезжая к подъезду, думать о помоях.
 
 Я открываю дверь, и вижу совершенно другой мир... Здесь мне всё до боли знакомо. Я не буду включать свет. Я не стану включать и телевизор, ведь мне не скучно. Здесь всегда есть с кем поговорить. Мои бывшие друзья, родные, они все здесь, ждут меня с утра в нетерпении поделиться новостями. Их жизнь разнообразна, полна впечатлений. Каждый день праздник. И я хотел бы хоть на минутку присоединиться к ним, разделить необъятную, всепоглощающую радость…
 
 Мы обдумываем планы на будущие, запивая мечты горячим кофе. Потом я представляю, как дописываю свой шедевр, свой роман, который я пишу уже несколько лет, но никак не могу закончить. И вдруг я понимаю, что всё это иллюзия, этого ничего нет, и завтра… Завтра меня встретит та же мерзкая повседневность... Я бегу к столу, беру ручку, открываю последнюю дописанную ранее главу, и…
 
 Слух режет мерзкий звук, и я спустя несколько мгновений поднимаю трубку:
-Ало, Марк? Привет, это твой коллега Джеймс звонит.
-Да… Слушаю
-У шефа завтра день рожденья, мы коллективом решили скинуться и подарить деньгами.
-И… Сколько?
-Долларов 30. И, кстати, у тебя голос усталый, выспись хорошенько.
-Да, конечно. Пока, Джеймс.
 
Я ложу трубку. Вокруг темно, ничего не разобрать. Я на ощупь двигаюсь в направлении выключателя, и озаряю комнату тусклым жёлтым оттенком. Вокруг – ободранные обои, по углам на потолке пятна гнили. К чёрту душ, к чёрту раздеваться. Лёг в кровать так, в одежде. Кое-как нащупал пульт и включил телевизор. Помехи. К чёрту и телевизор. Выключил и перевернулся набок, к стене…

-Что за роман?.. Глупость какая... Да… Роман… Глупости…
 
 Выспаться надо всё-таки. Весь день завтра буду улыбаться как болванчик, может, и на повышение пойду… Минут через двадцать я уже заснул, с включённым светом…