Весна, лето, осень..

Когда всё началось была ранняя весна. Ветер гонял по полю сам себя, снег только начинал таять, и лишь запахи выдавали приближение чего-то сверхъестественного. Затем прилетели и запели птицы, почки стали набухать и высоко на небе отпраздновали вербное воскресение. Проклюнулась первая трава, ярко зеленая, с запахом молока, и постепенно лес зазвенел своей первой листвой.
Он появился чуть позже. Когда трава уже разрослась и устала спорить о первенстве, он проклюнулся среди тесных стеблей и стал расти. Стебель, сначала тонкий, едва осязаемый, тянулся к небу, мужал и в праздник Ивана Купалы выпустил свой первый лист. Первый, второй, третий... Места для них не хватало и стебель тянулся к небу. Он не слушал траву, просто рос для того чтобы быть, занимал все больше места в этом мире и наслаждался. Ночью и днем, в грозы и солнце рождалась его душа, учась покоряться всему что дарит ей мир.
Незаметно для леса и травы, когда листья рисовали линии судьбы, ночью появился бутон. Большое событие малого мира - он распустился утром. Белые с красным лепестки и желтый круг посередине. Одинокий в поле, среди завистливой травы он радовался лету. Ночью спал, днем отражал солнце и рос.
Пчелы собирали с него пыльцу к медовому спасу, и неизбежно надвигалась осень. Трава обессилила, листья желтели, птиц становилось все меньше, пахло холодом. Лепестки стали опадать, стебель сох и однажды ночью ветер сорвал его и унес в бесконечность.
Выпал снег, но от него остались корни. Те, что растут только в глубь, исполняя свою обязанность цвести каждой весной.