Шаг

Шагнуть… Только бы шагнуть. Хоть куда: вперёд, назад – не важно…
Я стою и смотрю. Дорога идёт под  уклон. Мягко круглится у подножья холма – лес по сторонам редеет и открывает половину поворота. Дальше – снова встаёт непроглядной стеной. Что там, за ним?
Дорога в пыли. Ветер взметает бесприютные песчинки, обрывки прошлогодних листьев, сухую побитую хвою. Иногда кружит маленьким вихрем на обочине, иногда – пересыпает осторожно с места на место.
Я рассматриваю в мельчайших подробностях всё, что открыто взгляду. Плавный спуск дороги, поворот, тёмный лес, сдавливающий тракт вдалеке. Я уже почти узнаю пылинки и могу предугадать, куда бестолковый ветер бросит их в свой следующий порыв.
Одна моя нога согнута, приготовлена к шагу, другая силится наклонить тело вперёд и сдвинуть его с места. Сейчас, ещё немного... утихнет ветер – и я пойду. Спущусь по едва заметному склону, затем по краю дороги, по обочине, вон там, где пыль и песок перемежаются сырой глиной; загляну в тенистый овраг – там может быть болотце или озеро с кубышками – зелёные плошки листьев разложены по тихой тёмной и будто вязкой воде.
Вот и поворот, половину которого приоткрывал лес, и видно сейчас, что там, где казалось - ельник сдавливает путь, где со смутным внутренним страхом чудился тупик – на самом деле – дорога. Той же ширины, надёжная и немного скучная. Только лес вокруг подступает совсем близко к обочине. Но впереди уже светлеет простор – поле или привольный луг. Я уже иду? Нет, ещё пока стою… сейчас… скоро…
Я отрываю ногу от земли. Ветер кружит пыль по обочинам. Небольшие, мне по колено, смерчи сталкиваются и рассыпаются прахом. Сколько их? Три, пять? Вон ещё два… Что же это там творится, буря поднимается? Пережду…
Смотреть на дорогу беспокойно, и я разглядываю свои ботинки и землю под ногами. Тусклые отблески мутного кварца, как натянутые неуместные улыбки. Перепончатые избитые крылья полуистлевших листьев. На одном из них сидит и путешествует вместе со своим призрачным кораблём бурый жук. Вываленный в пыли сломанный побег ели. Так непохожий на когда-то живую плоть дерева, будто отдавший дороге душу и приобщившийся к миру камней и песка. Мне почему-то хочется взять его в руки, обтереть от пыли. Я вдруг поднимаю голову.
Погода меняется. Небо сереет. Ветер прилетел, выдохнул стылую сырость мне в лицо и стих. Внизу, у поворота, из леса на дорогу вышел туман. Что ж я стою? Надо идти, пока не пошёл дождь, не застал меня на открытом месте, и путь не размок. Серое марево уже добралось до оврага и слилось с поднимающимся из его глубины белёсым мороком. Как же двигаться теперь? Дорога так узка, а я так нескладен… как пройти в тумане мимо оврага, не оступиться, не рухнуть в болото или чёрное зловещее озеро? Что же делать?..
Туман всё ближе и ближе подступает. Шаг за шагом идёт он вверх по дороге навстречу мне. Вот и протянулась первая призрачная прядь к моим ногам, скрыла их от взгляда. Не ступить уже, не видно ничего. Куда ж идти, назад, может быть? Оглядываюсь – дороги нет. Сплошной лес стоит. Как же так, ведь я пришёл сюда откуда-то… Ведь я шёл… когда-то…
Шагнуть… Только бы шагнуть. Зачем?..
18.07.2012