Вечер

Был тихий весенний вечер. Мужчина стоял у окна и бездумно следил за качающимися в безветренном воздухе ветками. Мелкая листва еще не окрепла, и потому казалось, что деревья окутаны странной зеленой дымкой.
Мужчине было явно за пятьдесят. Многие его друзья одногодки ныне казались грузными стариками, а он казался на их фоне даже худым. Нет, у него тоже был пивной животик и спал он, как и прежде, столь мало, что исчертил лицо свое морщинами. Но все же мужчина такой комплекции в этом возрасте считался подтянутым и моложавым. Спал он мало, скорее, по привычке, а не от занятости или бессонницы. Конечно, он почти также много работал, но вечерами любил засиживаться перед телевизором до позднего часа. А иногда, он доставал курительный табак, трубки и множество мелких, милых его сердцу штучек, без которых немыслимо это, почти, ритуальное действо - курение трубки.
Вот и сейчас, он стоял и мерно курил куда-то в стекло. Дым ударялся, клубился в поисках открытой рамы и скользил вверх по невидимой преграде, тая под потолком. Уже стало совсем темно за окном, и потому все ярче светился табак в чаше трубки, когда он тянул этот густой туман привычно и тихо. Сегодняшний вечер казался ему особенным. Он уже привык к давно устоявшейся и размеренной жизни. Но сегодня что-то сломалось толи в нем самом, толи в этом отлаженном механизме жизни. И первый раз за последние годы он ждал завтрашнего дня, не понимая, что там в нем случится, и случится ли. Он ждал, боялся и смаковал эти почти забытые чувства тревоги и неуверенности. О, как он хотел, чтобы настало это завтра, но боялся потерять чувства сегодняшнего вечера. И тайно от себя, мечтал еще раз испытать это вечернее ожидание завтрашнего дня, хотя бы через год.