Задача

Доставая из шкафа постельное бельё, вдруг понимаешь, нет ничего нового, есть лишь хорошо постиранное старое, которое пахнет горной свежестью.
Я раньше думал, что в моей жизни нет повторений, и жизнь - это ветка метро от начальной станции до конечной, и никак не наоборот.
И вот однажды в один банальный момент жизни я возвратился. Возвратился в знакомое. Возвратился в безумие.
Посыпались стихи, сначала без музыки, потом с музыкой, что уже более похоже на меня.
Вылезла проза, как та самая нитка на рубахе, после появления, которой понимаешь, что это ты уже не наденешь.
27… тогда было 17… разница 10 лет – юбилей… и мелкие коготки застучали по столу.
Банальность сменилась незабываемым критическим фарсом. Жизнь закипает на большом огне, чайник свистит, орёт, что есть мочи. Я смотрю в одну точку, оглушён, ничего не слышу. Я там, на дне, откуда поднимаются пузырьки, поверхность исчезает, мир отходит всё дальше. Исчезаю и я, моя самость разжалована. Так продолжается не день, не два, идут недели. Стоит запах сырого мяса. Я смотрю в одну точку. В голове  топор.
Была задача – не любить.
Задача предельно понятная, от противного.
От всего рано или поздно устаёшь. Исключение – территория фанатизма.
Себя любить не запретишь, это и есть отдых.
Была задача – не любить женский пол. Не всех, конечно, а только тех, на которых беспричинно и длительно западаешь.
И всё вроде бы просто. Работай на износ, играй в видеоигры, путешествуй, сколько влезет, занимайся ерундой. Но не влюбляйся. И уж тем более не люби. Выполнить – раз плюнуть. Плюнул. Да ветер оказался встречным. А была же задача – не любить.