Воспоминания печатной машинки

Вступление.
     Этот рассказ я писала ещё подростком. Когда у меня не было ни печатной машинки, ни компьютера, ни ноутбука.  Я писала его в общую тетрадку ручкой, сидя на уроках. Теперь у меня есть и компьютер, и ноутбук, а вот печатной машинки как не было, так и нет… но  она обязательно поселится у меня дома. И так, выношу на ваш суд свой рассказ о печатной машинке.


 
Я старая печатная машинка. Буквы на моих кнопках уже давно стёрлись, какие-то ещё различимы, а каких-то уже вовсе нет. Сама я покрыта слоем толстой пыли. Жена хозяина не заходит сюда с тех самых пор, как… ну да ладно, обо всём по порядку.
     Мой хозяин писатель. Малоизвестный, правда. Он писал всё: от исторических романов до детских сказочек.
     Его пальцы порхали, как бабочки с цветка на цветок. Я любила наблюдать его творческий процесс. Он не запускал ни кого к себе в кабинет, курил трубку. По кабинету распространялся приятный запах табака. Кабинет погружался в дымку. Писатель долго вглядывался в дымчатые узоры, будто те, рисовали ему дальнейшие события его историй. Он улыбался, а затем  приступал к работе снова.
Больше всего я любила, когда он писал исторические романы, где дамы в красивых туалетах танцевали мазурку, вальс, польку, на балах. Как поэты посвящали им стихи, как из-за прекрасных дам стрелялись на дуэлях. Как господ у дома ожидали красивые кареты, с породистыми лошадьми. И всё это были не просто не просто представители прошлой эпохи, это были личности оставившие след в истории. Это были не особо значимые фигуры в истории, а те, кто оставил бледный след на страницах книги летописей всех времён и народов! Перед написанием того или иного романа, он перечитывал кучу исторической литературы, что бы его романы были максимально достоверными.
     Когда он писал истории в стиле фэнтези, я тоже очень любила этот процесс. Я любила печатать о том, как огнедышащие драконы оберегают замок с прекраснейшей принцессой, на какой-нибудь другой планете, а земной мужчина, спасал прекрасную деву, сражаясь не только с драконами, а так же со множеством других монстров. Эти истории захватывали дух, и хоть и были они выдуманы от первого до последнего слова, походили они на правду.
     А ещё он писал сказки. Не большие, коротенькие и весёлые сказки, про гномиков живущих в наших домах и квартирах, про красавиц-русалок обитающих в озёрах и прудах, про смелых и отважных рыцарей, он писал обо всём на свете увлекательнейшие истории. Я так любила читать их, печатая.
     Но потом хозяин купил себе компьютер… Хозяйка связала мне ажурную салфетку и накрыла меня ей. Я не могла читать больше рассказы, которые печатал писатель. Жизнь моя потеряла былые краски и стала серой и унылой. Я слышала, как его пальцы стучат по клавиатуре компьютера. Меня обуревала жуткая ревность и злоба, за то, что он теперь посвящал в свои секреты эту бездушную механическую машину.
     Когда мы оставались с компьютером одни, я всегда у него спрашивала, а что же пишет хозяин? Я получала ответ: «Не знаю, очередную ерунду». Меня охватывала такая злость! Как он мог так говорить о чудесных рассказах писателя?! Больше я ни когда и ни о чём не спрашивала этот бездушный механизм.
     Спустя какое-то время,  хозяин купил себе ноутбук. И перестал заходить в кабинет вовсе. Он мог ходить куда ему вздумается со своим ноутбуком. Я перестала даже видеть его. Я больше не слышала, как его пальцы стучат по клавишам. Всё вокруг меня стало покрываться слоем серой пыли… и даже я…
     И вот, однажды мне сделалось больно. Возможно вы удивитесь, ведь неодушевлённым предметам не может быть больно. Может, поверьте. Ведь не такие уж мы бездушные, в нас живёт частичка души наших обладателей. Ведь пользуясь тем или иным предметом человек оставляет на нём свой след, свою историю. Мы можем определить характер человека, имея представление о его вещах, о тех вещах которыми он чаще всего пользуется, по тем книгам, которые он чаще всего читает, по фильмам, которые он пересматривает. Предметы имеют зеркальное свойство – перенимать и отображать характер своего хозяина.
     Ну так вот, однажды мне сделалось очень больно. Будто какая-то из пружин находящихся во мне перетянулась и лопнула, будто одна из шестеренок сбилась со своей оси… Я поняла – случилось страшное!
     В комнату вошла жена писателя. Села за его письменный стол и горько разревелась. Я не знала причины её слёз, но я знала, это были страшные причины.
    Позже выяснилось, что писатель, полетел в Москву на литературный форум. И его самолёт потеряв управление упал. В числе погибших был и наш писатель. Со дня известия о его гибели она ни когда больше не открывала кабинет. Здесь всё покрыто слоем толстой и серой пыли. Это уже не просто пыль, а пылевые лохмотья. Шторки задёрнуты и свет к нам не проникает. Я даже не знаю, сколько прошло времени с той страшной минуты.


    В это время с рынка вернулась уставшая вдова писателя, которая ни когда не снимает чёрное траурное платье. Она пронесла пакеты со снедью на кухню. И тут замерла и стала прислушиваться… На втором этаже, из кабинета её покойного мужа она отчётливо слышала, как раздаются щелчки печатной машинки…