Монолог Художника Франсэ

( Монолог Художника Франсэ. Франсэ ходит по парапету крыши взад вперёд. Слегка покачивается и балансирует руками. Рядом с парапетом лежит пустая бутылка дорогого коньяка В руках у него такая же, полупустая. Одет Франсэ в разорванную рубашку, вымазанную краской и в чёрные брюки. Настроение подавленное... Говорит обращаясь к наблюдающим, но кажется что не замечает их...)   

Уже вторая бутылка подходит к концу... И вам может показаться, что я пьян, но это не так. Мои глаза немного красны, не спал всю ночь. Вновь творил для вас... Я выполнял очередной заказ. ( немного улыбается ) Но мой разум чист и светел. Моя душа грязна и отвратительна, что свойственно моей манере. Да... Да... ( кашляет ) Вы спросите, зачем я здесь? Что здесь потерял? Да всё очень просто... Мне надоело врать! Мне надоело создавать бредовые иллюзии искусства. ( отмахивается рукой ) Молчите... Я знаю, что вы, будете мне говорить, что мои картины прекрасны, что они висят в самых известных музеях, галереях, есть даже такие, которые удостоились места в редчайших коллекциях мира. Один чудак мне заплатил четыре миллиона!... Вы представляете?! Четыре!!! ( смеётся, но как-то без радости ) И у меня внутри такое чувство, словно я обокрал его. Словно проник в его дом и украл его деньги... ( делает глоток из бутылки )Эх... А я ведь мечтал творить... ( вновь отмахивается ) Да замолчите вы наконец! Ваша лживая лесть меня убивает. Я знаю, что вы уподобили меня Богу! Великий де Франсе! Я знаю, что вы готовы каждую мою ошибку изобразить в редчайшем свете изысков. Каждый косой мазок моей кисти и каждую каплю краски, нечаянно упавшую на холст, вы называете слезою ангела с небес. Ну ведь это бред!!!   
Я художник! Я мечтал творить. А вместо этого? Что, вместо этого делаю я!? Я рисую кубы и треугольники и полоумные богатые тюки мне платят деньги наперёд, чтоб очередь скорее их продвинулась вперёд... Ну мерзость же... ( качается на парапете ) И ведь ни одну из проданных работ нельзя назвать картиной. И каждой бы из них, я не дал бы гроша. Но вы платили, платите и будете платить, твердя:"Безумный гений! Он творец!". А мне вот здесь оно в конец!!! ( рукой резко проводит по горлу ) И ведь создал великие шедевры. Создал великие произведения искусства. Но вместо галерей их отнесли в чулан. Я пытался их вынести в свет, показать людям, но близкие, в кавычках, знакомые, посоветовали спрятать, считая, что не этим я славлюсь, что это прошлый век и никому не принесёт экстаза. Им подавай кубы, круги и треугольники контраста, устало смотрит светский люд на панорамы, буйство красок, натюрморты, пейзажи и портреты... Да я себя маляром уже чувствую. Какой теперь с меня художник, рисую холст из четырёх цветов? И ведь нет у меня почти картин... Одни шаблоны... А в те, что гордо я картинами зову, все тычут пальцами и корчат рожи. ( садиться на парапет, ставит рядом бутылку )
Куда же катится искусство? Куда же смотрите все вы? Ведь чтобы создавать творения, художникам надо было пропустить через себя создаваемый образ. Пережить то чувство, которое пытается он передать. Страданиями он рождал искусство. Страданиями в нём и погибал! А что сейчас? Страданья есть, искусства нет... Куда ни плюнь, кругом подмена красок. И если раньше был мазок художник подобен жесту доброй воли, то сейчас ему приходится лишь исполнять заказ... Куда же катиться весь этот мир? ( встаёт на ноги и замечая присутствующих )О чём же я? Ах да... Устал... Устал я... Внимания не обращайте... Простите, я не я сегодня... Вы наверное правы всегда... 

( Проталкиваясь сквозь толпу, уходит прочь... )