голубиной почтой

Думаю, что написать тебе… 
Вернее, нет.  Даже не думаю, а мечтательно медитирую.

Отпускаю птиц на волю, пусть летят, а некоторые усядутся на белый лист, и выстроятся строчки, слова вспорхнут и скажут…  Нечто такое же лёгкое, как птичьи перья.  И не менее трепетное, чем биение сердечка голубя, которое ощущаешь пальцами, держа птицу в руках.

Рассыпанные зёрнышки букв склюют самые смелые и отважно сложат слова на птичьем языке.  Музыкальный слух поможет тебе понять прочитанное.

Давай двигать стены, рисовать в них окна и двери, ходить по потолку и устраивать пикник на полу…
К чёрту ключи, замки, тяжёлые шторы и накрахмаленные скатерти.  К чёрту.

Вместо паркета  -  мозаика из кленовых листьев самых тёплых осенних оттенков. 

А за окном  -  в Том мире,  -  плавают рыбки, с широко распахнутыми глазами и прекрасными вокальными данными.  Шевеля плавниками, они смешают соль моря и сладость свободы.  Они  прощебечут  что-то мягкое, саранжировав с ультразвуковым пением китов.

Восточные ветры ломают стереотипы и приносят на своих плечах карты несуществующих стран.  Где можно оказаться.  Если только.

Зажигаю волшебными спичками восковые свечи и вытапливаю ясность смысла.  Ясность пути.
Смысл кричит хриплым голосом, но его так ясно слышно.  Так ясно.  Так чисто.
Что страшно протянуть руку и дотронуться.

Западный ветер вырывает из моей руки лист.  И уносит.

Книга умных мыслей рассыпается в прах, удобряет землю и вновь прорастает деревом.