Заметки из параллели. Я здесь

Я всегда хожу этим маршрутом. Или до или после работы я пешком сначала иду по улице Родниковой, потом сворачиваю на проспект Вернадского, перехожу по подземному переходу. В переходе всегда на одном и том же месте, возле маленького вонючего газетного киоска, стоит старый хромой нищий, который умудряется играть на расстроенной гитаре и должна заметить, весьма прилично. Мой абсолютный музыкальный слух чувствует его причастность к прекрасному, к её величеству музыке. Проходя мимо, я всегда бросаю ему мелочь в старую раздавленную фетровую шляпу. Пройдя широкую шестиполосную проезжую часть я оказываюсь наверху на проспекте с другой стороны. Там расположена моя любимая, самая потрясающая булочная во всём городе. В магазинчике сооружено множество деревянных полок, которые накрыты льняными салфетками с кружевными оборками. Плетёные из лозы корзины, так же проложены льняной красивой тканью. И вся эта красота с самого утра усыпана всегда свежими булочками, багетами и всевозможной выпечкой, которая манит своими неземными ванильными и марципановыми ароматами задолго до приближения к булочной. Абсолютно все хлебобулочные изделия я покупаю только там. Так уж сложились мои привычки, которым я следую уже много лет. Сегодня я шла без покупки. Меня просто радовал этот аромат и пьяняще ощущение счастья и лёгкости. Я спустилась в подземный переход. В ноздри ударил затхлый запах из мокрых урн цветочников, которые до последнего пытаются реанимировать несчастные уже мёртвые цветы.И кто-то же их покупает – подумалось мне. Снова этот нищий с великолепным баритоном и расстроенной гитарой. Сегодня рядом с ним маленькая девочка, чумазая и смешная. В дырявом красном пальтишке и коричневыми испачкаными на коленях колготками. Башмачки уже видали несколько поколений таких ножек, как у неё. Девчушка, словно вынырнула из довоенных фильмов. Кудрявая и очень симпатичная. Из всей толпы прохожих, она почему-то смотрела только на меня. Я приближаюсь к ним, она останавливает меня за рукав пальто и вталкивает мне в ладонь какую-то ржавую монету. Я в оцепенении зачем-то принимаю «подарок» и иду дальше своей дорогой по привычному мне маршруту - домой. Перед подъездом на лавочке сидят тётя Нюша и тётя Женя. Эти пожилые бабушки перемыли на моей памяти не один миллион костей всех, кто не только живёт в нашем доме, но и случайно проходят мимо. Сегодня бабушки угрюмо молчали и даже не поздоровались. Мне почему-то стало смешно. Поднимаюсь на свой этаж. Дверь приоткрыта. Лёшка снова забыл закрыть за собой, а что если наша любимая такса Батончик сбежит? Прохожу по коридору, в квартире тихо и темно. За столом в большой комнате за круглым дубовым столом сидит вся моя семья – сын, муж и мои родители. Сидят молча. Хотела возмутиться, почему не встречают. Ладонь печёт. Высовываю руку из кармана, разжимаю её - монета пылает. Одёргиваю руку, монета падает и шумно катится прямо к корзинке Батончика. Собака тихо заскулила. Родные обернулись на звук.
«Мама …» прошептал трепетно Лёшка и беспомощно вглядывался куда-то сквозь меня.
Посреди стола в тяжёлой рамке стояла фотография… её уголок украшала чёрная атласная лента….Это была моя фотография...