28. 07. 12. сантиметром

Раз за разом не складываются стихи.
То ли от тоски,
А возможно доски прогнили…
Мысли по ним ходили,
Намотали целые мили.
Запинаюсь после каждой строки.
От невысказанности
Ломят виски
И опускаются руки.
А ты там как?
Вздохнула спокойнее после разлуки?
Кстати, я теперь даже не удивляюсь
Безразличию и жестокости.
Каюсь…была раньше наивной дурой.
Помнишь, я болела то ли бронхитом…то ли простудой..
Выскакивала без шапки и нараспашку куртка..
Понимаешь… мне было всё равно,
Важно было успеть поцеловать твою руку.
И ещё кулаки сжимала…когда ты цветы у меня оставляла.
Да впрочем…зачем это всё?
Милые сантименты с горечью в горле.
Я меряю каждый день сантиметром…
От боли до боли. Выдоха-вдоха.
….сдохла б рулетка!!
Но нет…..
Рывками мотает отрезки «нормально»,
Но миллиметрами «плохо».
О чём я? Вот видишь…всё хуже со стилем.
Бесспорно, муза ушла по английский.
А мне…принесите пожалуйста виски.
Да вообще зачем…лучше стопку российской.
Между строк хотелось заорать матом…
Но что вы…мы слишком духовно богаты.
Застрявшей в горле звуковой волной-
Я заебалась быть такой!!!
Меня тошнит от моего сверх понимания
Вы посмотрите на меня!!- я же не каменная.
Ну вот…опять отошла от главной темы..
-написания для тебя поэмы-
Ведь правда рваное, нудное повествование?
Ты извини…у меня сегодня рассеянное внимание.
От сладковатого запаха щиплет глаза
И просто хочется послать всё «на».