дорога

Трасса проходит в 7 километрах от поселка и проезжавшие машины видят лишь синий указатель населенного пункта одиноко стоящего возле верстового столба, дорога до поселка идет гравийкой и вековые сосны оттеняют ее круглые сутки, одиночество этой дороги нарушают лишь редкие путники, да пассажиры проезжающие на своих авто, рейсовый автобус сюда не заходит, и безлошадные пассажиры выходят на свороте. Дорога проходит мимо сельского кладбища, пруда, и сворачивая с горы упирается в полузаброшенные усадьбы умерших стариков, и превращенных в так называемые дачи городских отпрысков. Жизнь кипящая в мегаполисе ни коим образом не касается местных жителей да и оно не к чему, два федеральных канала с лихвой хватает для нагнетания обстановки. Колхоз некогда миллионер тихо без крика потух, и электорат принялся затуманивать разум сивухой, нет при союзе то же пили но как то от радости что ли, а сейчас пьют от безысходности. Народ даже как то разучился грешить что ли все происходит по мелкому из под тишка. Люди стали злее – основа феодального общества. Зависть, лень и безысходность цветет махровым цветом. Дорога огибая поскотину, идет мимо заброшенного клуба, столовой со снятой крышей, тихо по домашнему превращалась в земляную и исчезает в полях. Когда то старые мужики пробивали к своим сенокосам дороги, которые накатывались и зимой и летом и напоминали в хорошую сухую погоду асфальт, сейчас такого нет.  Дороги похожи на вены они опутывают паутиной наши строения, по ним проносится наша жизнь, они лицо нашего бытия. Наша жизнь как эта сельская дорога идет и заканчивается полями, полями беспринципной скупости и самонадеянного, напускного состояния наших мелких душонок…