Он был поэтом

Страницы книги не несут никакого смысла, мы давно перестали ее понимать. Слова выстраиваются в предложения, но не одно из них не доходит до сердца читателя. Косая улыбка пересекает лицо, так привычно…А ведь даже обидно, ведь кто-то вкладывал душу, его лицо озарялась улыбкой когда он думал что люди прочитают его произведение, поймет, отдавал им что-то теплое и близкое.

А люди?…Они скользили глазами по диагонали и через пару дней забывали обо всем прочитанном. И автор ломался, он уже не верил в себя, не верил в других…Пропадало вдохновение, наступала пустота. Но где-то в глубине его души жила мечта, мечта что найдется хоть кто-то кто поймет, кто вдохнет полной грудью язык книги и потеряется в ней…Растворится, забывая дышать.  A автор все пишет…Он увлечен, весь мир для него сосредотачивается на жалком листке бумаги. Он переживает войну, страх, голод, любовь, счастье,  ненависть даже не двигаясь с места…Слышно лишь как поскрипывает перо. У него своя правда. Правда  каким-то немыслимым образом превращается в истину. Он многое пережил, не на листе…Это лишь часть жизни…В реальности. Он ищет. Себя, свой идеал, ту самую золотую середину…И так всю жизнь. И с каждым днем все глубже и глубже погружается в свои фантазии.

У него свои законы, и свои ответы за свою вину. Он делится своими эмоциями с людьми, потому что сам не в состоянии выносить их количество. Он выдумывает себя, по кусочкам как пазл, собирая цельную картину. Мир летит в пропасть,  и он летит вместе с ним….Пропасть непонимания. Он ищет ложь, ищет чтобы превратить ее в сказку, бывает и так. Всего мысли о жизни и Смерти…Все остальное приложится. Он пытается исправиться, понравиться, так щенок тыкается носом в руку хозяина , чтобы его обласкали, поняли, обогрели….И тихие беззвучные слезы текут по его молодому, но по старчески скорченному лицу. Его надежда не дает ему сорваться, но в тоже время с каким- то острым удовольствием опускает его все глубже в им же написанную и созданную пропасть. Но он терпит. Так надо. Он не марионетка как многие из нас, он запутавшийся в своих же собственных нитках и сетях кукловод. Людям сложно угодить, равнодушие разбивает все эмоции. Но он такой Один. Больше их нет…есть только Он и пустота…странно? Не думаю. Холодно? Привыкнешь. Грустно? Терпи.

Слова ложатся на бумагу уже не ровными линиями, а отхаркиваясь кровью. Он стремился стать гением, но ему перерезали крылья. Его жизнь- трагикомедия. Когда смеешься чтобы не заплакать, и плачешь от смеха одновременно. Он воображал волшебные миры, но миры предназначены для людей, один человек в них погибнет. Он отдает всего себя, а взамен получает пустоту. У него есть свой сценарий, по которому он день за днем играет свою роль. Он дойдет до своей конечной точки и сломается, и все равно как истинный самоубийца он продолжает идти. Роль кончена, в сценарии пустота, а он кричит в пустой зал, кричит срывая связки….и шепчет…Но Его записи не успокаивает, наоборот приводят в какое-то бешеное состояние…Напряженное. Такое легкое чтобы его порвать…А в глазах был страх…Страх не признания. Жизнь воображения- Иллюзия. Но не писать нельзя, это отравленный яд который входит в его вены, и убивает мягко, сладко. Ты умираешь с улыбкой на устах понимая ,что самая лучшая из твоих любовниц всегда будет Смерть. Люди, проснитесь!!! Услышьте ,как плачут колокола по поэту! Глупые! Вместе с ним умрете и вы! Он ушел в страну грез, но с этого дня никому больше спасать вас от реальности…

Мне было бы жаль вас…Но пустота поглощает и эту эмоцию тоже. Вы были слабы,  он был сильным для вас…И что теперь? Как это унизительно от кого-то зависеть, но вы его куклы, а он кукловод…Смейтесь, играйте, страдайте, он бы этого хотел….Хотите освободиться? Займите его место. Научитесь страдать и познаете радость и покой. Делаем выводы, господа, делаем выводы…Бросьте кресты, Бог не спасет, ему слишком интересен этот спектакль.

Пишите для себя, для него….Ставьте слова которые воткнутся вам в
сердце, это не больно, это сладко. Рисуйте свою жизнь, хотите словами, хотите акварелью, можно углем….Черно- белый,  моя любимая гамма. Свет и тьма, штампы. И улыбнитесь, улыбнитесь последний раз в вашей жизни, именно в такие моменты становится просто хорошо.
Вы иллюзия, кем то придуманная иллюзия. Ваши нервы обнажены и хватит одного пореза чтобы перерезать ниточки удерживающие вас на этой земле . Все это не важно, вы привыкли. Живите, и дай Бог вам никогда не познать истину, она горька. Куда приятнее ложь…Любите молочный шоколад? Вам сюда...А любителям черного…Что же вы и так знали что так все и будет?

Все имеет смысл, но разум нет…Станьте лучшими среди худших, зачем? А вам самим-то от себя не смешно? Все мы шуты этого мира. Так смейтесь, это ваша работа, всем плевать на ваши истинные чувства. Чего вы хотите? Я подарю вам мир, чтобы потом смотреть ,как вы его разрушаете и мрете….Народ, требует зрелищ, да здравствует народ! Скажите это опасно? Эти игры? Да, безусловно, но адреналин горячит кровь лучше всякого вина, он заставляет забыть, что ты раб, и почувствовать себя богом. Почувствуйте азарт, сорвавшись в пропасть, а потом боли не будет, наше глупое сердце остановится раньше, чем мы долетим до низа. Все будет быстро. Я Обещаю.