Давай уйдём

Давай уйдём на заре
На восход, на закат - всё равно
Я устал сидеть и стареть
Я устал превращать жизнь в вино


В один прекрасный момент у тебя вдруг возникает непреодолимое желание изменить свою жизнь. Всю полностью – перевернуть с ног на голову. Поговаривают, что всему виной северный ветер – ветер перемен – сила, которой бесполезно сопротивляться.

Ты просто бросаешь всё, потому что в один миг понимаешь, что всё, что ты делал, было неправильным, надуманным и ты устал от этого. Тебя это достало.  Так появляются странники. Люди, ведущие поиск. Их жизнь становиться единым путём, у которого нет конца, а с определённым временем нет и цели. Они готовы идти лишь бы не тухнуть в этой жизни.
Он тоже решил изменить свою жизнь в какой-то момент. Повернуть её на сто восемьдесят градусов. Цели как таковой не было. Он просто устал, устал от денег, от славы, от того, что всё доступно, от несвободы.

Скажете, пресытился жизнью? Да, в какой-то степени пресытился, но не жизнью, а существованием, потому, что никогда не был настоящим.

Он долго обдумывал это решение, стоя у большого окна, глядя на город, где провёл всю жизнь, считая капли дождя стекающие по стеклу. Ветер перемен холодный колючий билля в створки сердца и играл с кольцами дыма от сигареты.

Он ушёл, не известив никого, хотя это было на него не похоже. Запер квартиру, взял немного денег и больше ничего. Даже в машину не сел,  а пошёл пешком, предаваясь своим мыслям и каплям дождя, которые мгновенно намочили волосы и одежду. Он шёл вперёд, бесцельно, инертно… В этом суть странника – ты не знаешь, что ждёт тебя в пути, ты просто понимаешь, что не можешь стоять на одном месте – это не твоё.  Ты только надеешься, что в конце пути найдёшь то, что искал, а по сути конца нет. Дорога не кончается, просто ты в какой-то момент перестаёшь идти.


Пока птица поёт
Пока странник идёт
Этот мир будет жить
Этот мир не умрёт


Трясясь на попутке по пустынному шоссе, он взглядом провожал последние знакомые пейзажи. Он понимал, что скоро взгляду и вовсе не за что будет зацепиться. Но дороги назад не было, вернее он её не видел, он усиленно её игнорировал, хотя она звала. Нити рвались очень медленно и болезненно и с каждой разорванной нитью, с каждым разрушенным мостом вернуться хотелось больше и больше. Дорога назад подразумевает привычный и знакомый маршрут, а от привычного уже начинало тошнить.

В какой-то момент он с ужасом подумал, а что если будут пройдены все на свете пути? Что будет, если глаз будет во всём видеть знакомое?  А потом успокоился – это не должно случиться в ближайшее время, да и всех путей не пройти. Так устроена эта система.
Его ещё даже не начали искать, хотя он не мог утверждать с уверенностью ведь телефон остался дома. Смешно. Ищут ведь тех, кто потерялся, а он ушёл сам. Да и вообще как можно потерять человека? Он ведь всё равно где-то есть.

Мужчина твёрдо решил, что он будет идти вперёд, не замедляя темпа, не отвлекаясь на преграды, потому что путь это жизнь. Значит, пока он будет идти – будет жить.

Безумный мир потерял вкус к жизни, потерял цвет, только потому, что однажды остановился – в этом природа его болезни. В нём нет стремления вперёд, нет жизни… Он не повторит его судьбу.

Говорят, что на Земле есть семь человек абсолютно похожих на тебя, наверное, в этот момент они тоже идут. Семь человек. Достаточно чтобы раскрутить это колесо, под названием Мир, не правда ли?


Пока цель высока
Пока вера крепка
Будет правда сильна
И дорога легка


Он распрощался с водителем на развилке. Дождь всё ещё лил, и казалось, совсем не хотел прекращаться. Человек смотрел  вслед удаляющейся машине, а на сердце было раздвоенное чувство. За время поездки он всё узнал о водителе, водитель не узнал о нём ничего.

Человек боялся связей, ведь чем их больше, тем сложнее из них выпутаться. Он решил быль свободным, а может быть одиноким… Кому как нравиться. Он не хотел тратить время. Время – ценная вещь его нельзя растрачивать по мелочам.

Он усмехнулся своим мыслям и пошёл вперёд, туда, где только-только начинал заниматься рассвет. Прозвучит странно, но он никогда не видел рассвета, разве что в детстве. Это зрелище поразило его своей красотой, хрупкостью момента и в тоже время величием вечности. Хотелось кричать и прыгать, тыкая в небо пальцем  словно ребёнок, но он позволил себе только сдержанную улыбку.

Это зрелище вдребезги разбило последнее желание вернуться. И то, что существование в городе не имело права называться жизнью, стало ещё очевиднее. Только представьте: последние двадцать лет он не видел рассвета. А если вы не видели рассвета, значит, пропустили жизнь…


Давай умрём на войне
Защищая последний приют
Гордо стоя спина к спине
Мы погибнем в неравном бою


В какой-то момент, сидя в тени придорожного дерева и глядя на его сочную зелёную листву человек, понял, что он мог уйти давно, но каждый раз он пересиливал себя. Каждый раз находил причину остаться.  Он боролся сам с собой, отвлекался, находил более важные дела, каждый раз сражаясь за желание быть в окружении привычных вещей. Это было его ошибкой. Он боялся неизвестности. Боялся, но всё-таки проиграл. Проиграл своему естеству, проиграл себе, только позднее поняв, что это было величайшей победой.

Если бы не начался этот путь он погиб бы в неравном бою, от своих же аргументов и ограничений. Умер бы, превратившись в одного из серых людей.

Но победа была честной. Он боролся до конца и потому его так тепло встретил серпантин дорог, так по-свойски ветер перемен ворошил его волосы. Глядя вдаль человек, чувствовал себя человеком, связанным с природой, а не с городом.  Он не пытался спастись от дождя, наблюдал за природой и время от времени на попутки ехал дальше. Он прошёл тысячи городов, пока не попал сюда…

Этот город был чужим, другим. Этот город принял его не сразу. Здесь он почему-то задержался, вернее что-то задержало его.

Мужчина задумчиво брёл по мостовой, докуривая сигарету. Вокруг спешили люди, иногда задевая его локтём или сумкой. Это город пытался напомнить о прошлой жизни. Город был коварен, он затягивал и вновь сеял сомнения. Сомнения подкатывали к горлу, вязали на языке. Внутреннее «я» снова вело борьбу, а казалось, что бой уже окончен…

Облокотившись на каменную ограду человек, взглянул на птиц, парящих в свинцовом небе. Птицы были свободны, а у него было иллюзия свободы.  Какая-то цель определённо привела его в этот город, только он не мог какая именно. Продолжив свой путь, он встретил её.

Она остановилась в двух шагах и посмотрела ему в глаза. Она была здесь чужой. В лёгком белом платьице, босая, с влажными тёмными волосами, она сильно выделялась.  Мужчина почему-то подумал, что она попала под тот же дождь что и он сегодня с утра.

Они долго смотрели друг на друга, два незнакомых человека, две странствующие души, два внезапно схлестнувшихся одиночества. И впервые за время своего пути человек почувствовал себя свободным…


Давай останемся здесь
Сохранять беспокойный очаг
Будут чахнуть плащи на гвозде
А мы будем грустить при свечах


Город победил их. Соединил их. Поймал в силки, из которых сложно было вырваться. Сыграл на их минутной слабости. Они были продолжением друг друга, дополнением, словно две пазлы идеально подходящие друг к другу. Захлебнувшись эйфорией и любовью, они не заметили, как остановились.

Это произошло незаметно. Они вросли в эту жизнь с её проблемами и бешеным темпом и очень долго не могли объяснить себе, казалось бы, беспричинную грусть.  Грусть вплеталась в их настроение день изо дня и вскоре почти приелось. Возникало чувство, будто они упустили что-то ужасно важное, но они не могли вспомнить что. Или, быть может, просто не хотели. 
Городу это было на руку. Он затягивал их все больше ,каждый день убеждая, что это и есть конец их пути.


И очнувшись в бреду
По дождливой поре
Я скажу: А давай
Мы уйдём на заре?


Прошёл год. Город расцветал первыми весенними красками, моросил дождь. В квартире было холодно, в кровати было холодно и в объятьях тоже. Человек лежал, глядя серыми глазами в серую стену. Женщина тоже не спала. Дождь лил в её душе, тоска обволакивала сердце как-то по-особенному сильно. Ничего не хотелось.

Мужчина думал о прошлом  и в то же время о переменах. Сегодня он как никогда ждал северного ветра, но в какой-то момент понял, что ждёт уже слишком долго. Глядя на эту серую стену, он мысленно обернулся на свою жизнь и будто бы очнулся.

Наверное, помог весенний дождь, который весело отбивал о стекло чечётку, а может быть мгновенно усилившееся чувство потери чего-то важного.  Потерянные вещи они не исчезают, про них забывают и только тебе решать вспоминать ли о них. Он решил вспомнить.
Повертев в руках тёмный локон женщины – неотъемлемой части его жизни – он спросил:

- Милая, а давай, уйдём?