Плоскость

Разискажение №3
       
Не видел никто поэта в боли?
Никто не знаком с отражением в смерти?
А я не поэт, не пишу боле.
Я стараюсь, верьте.

Вы меня взглядом и сантиметром смерьте.
Хочу, чтобы гроб был просторным.
Я ложусь в него и растворяюсь покорно.
Улыбаюсь притворно
И сквозь веки любуюсь узорами стен.

Я бездушный, бесполый, пустой манекен
Без желаний, без чувств, без движения.
Каждый раз, когда хочется возрождения
Соглашаюсь признать себя ничем…
и никем.

Сижу в кинотеатре и смотрю на плоский экран, на котором прыгают почти объёмные, вроде как живые фигурки. Потребность в использовании собственного воображения снижается всё больше и больше. 3D, 4D…, да хоть 10 – жалкая, иллюзорная замена истинных переживаний, которая преподносится как единственное правильное развитие естественного хода истории. И я сижу, тупо глядя на этот плоский объём светящегося полотна, даже не понимая смысла фильма. Говорят, интересный. Что это со мной сегодня? Девушка в кресле справа даже перестала жевать попкорн, уставившись на экран с застывшим от восторга выражением лица. А парни слева, наконец, отлепились от бутылок с пивом и тоже притихли, словно заворожённые. Знали бы они, каким мелким и нелепым, каким дилетантским кажется это материальное боевиковое творчество по сравнению с той красотой, что живёт внутри! Правда, докопаться до этой красоты порой гораздо сложнее, чем совершить десяток подвигов кровавого супергероя из фильма.

«Плоскость» - это слово застряло в моём сознании и начало разворачивать полотна иллюстраций. Мы живём в нескольких определяющих точках пространства, две-три точки не больше. Работа – семья; учёба – семья – работа; работа – семья – спорт или конкретное творчество… Три точки задают плоскость. Чтобы быть объёмным нужно полностью заполнять пространство возможностей. А там этих точек…

Но разве может быть плоским человек творчества?

Не творец, значит, разрушитель. Плоский, значит, ограниченный. Ограничение – отсутствие свободы. Я не свободен?

В чём разница между творческим человеком и человеком искусства?

Человек Творческий – творящий – от Творца.

Человек Искусства – искусственный человек – от Искусителя.

Творчество – сотворение нового, живого мира. Искусство – искусное выражение фантазии или попросту красивая, почти неуязвимая ложь. Больно, обидно, но это так.

Жалкая подмена, стремление к компенсации, вот только я понимаю, какой это дешёвый бред. Хм, а бред бывает дорогим? – бред очень часто дорог, потому что скрывает боль (так же, как и страх) и от него не хочется отказываться. И вот я сижу в кинотеатре и пытаюсь наслаждаться порцией безвкусного энергетического и морального полуфабриката, только зря.

Если искусственным человек творческий становится через искушение, то в обратную сторону переродиться можно лишь через раскаяние и осознание собственной ничтожности. Разоблачение ведёт к раскаянию. Раз-облачение – снятие одежд материальности, снятие искажений и самообманов…. Раз…облачение.

Человек искусства попадает в зависимость от собственного детища, в ловушку аплодисментов и возвеличивания. Гордыня и звёздная болезнь – вот прутья тюрьмы для души, вот та самая несвобода для человека творческого, которая заставляет его лгать. Лишь в свободе раскрываются мечты. Я в тюрьме?

От собственных мыслей начинает тошнить. Я выхожу из кинотеатра, не досмотрев и до середины фильма, и бреду, сам не зная куда. В голове ужасная муть, а в груди пустота зияет космической чёрной дырой. Только теперь я до конца осознал своё творчество и свою жизнь в настоящем моменте в полной мере, и новый взгляд оказался шокирующим.

В одно мгновение я вдруг признался себе в том, что давно перестал быть объёмным. Это же всё обо мне – это я только начинаю становиться настоящим мужчиной; это я обижался сам на себя и разговаривал с Тенью, думая, что беседую с Богом; это я застрял в плоскости и уже отчаялся снова стать полноценным и хотя бы взглядом дотянуться до света. Всё, что пишется, пишется о себе и только о себе. И во всех предыдущих разоблачениях, разоблачал я на самом деле лишь себя самого. Они раскрыли мне глаза и позволили увидеть ужасную, отвратительную правду настоящего момента…

Всё, что писал, всё, чем жил, во что верил, стало трухой, не достойной красивого одухотворённого слова «ТВОРЧЕСТВО». Заигрался, начал фантазировать и попросту врать, а мне верили. Верили… мне. Но ведь было же это раньше: чувствовал, читал мысли, любил! И летать умел!!! По-настоящему, не в плоскости. Боже мой, если бы вы только знали, в каких местах я бывал, по каким планетам путешествовал, какую неземную красоту видел!!! Всё во мне. А сейчас ничего этого нет. То, что раньше писалось правдой настоящего, сейчас просто глупая фантазия прошлого. Писал – верил, писал – знал, писал – умел, а сейчас…. Какая чудовищная боль! Боль мёртвого творчества. Стихи о боли, проза о смерти…. Сожгу всё! Сожгу… в мыслях я уже делаю это: рву печатные и тетрадные листы на мелкие клочки, складываю в кучу здесь же на ковре рядом с письменным столом и подношу горящую спичку дрожащими руками к этому вороху моей нелепой жизни. Слёзы текут по щекам. Сожгу…, сожгу всё…

Тошнота достигла предела и меня вырвало прямо на асфальт. Руки дрожали, ноги отказывались слушать приказы мозга, а я продолжал стоять, согнувшись пополам у обочины тротуара, и изрыгал из себя внутреннюю боль – грубый рефлекс осознанности – вдалбливая и вдалбливая в голову, острую словно заточка, мысль: «Сожгу всё!». Временами я вовсе терял сознание на какие-то мгновения, а, очнувшись, понимал, что почти превратился в свою Тень.

Тенью скользить легко, ведь у тени нет ног.
В грязь не испачкать собственный серый цвет.
Совесть молчит не в силах читать между строк.
Вижу себя в других, но не вижу, где свет.

Тень – это плоский слепок объёмных миров,
Жжёная пыль от выцветших в горе чувств.
В венах её течёт эфемерная кровь,
Кровь городов и снов, по которым я мчусь.

Вырви мои глаза, если в них только тени!
Вырежи сердце, если оно стало льдом!
Ноги сломай мне, если стою на коленях!
Вычеркни жизни храм, если мир мой – Содом!

Ложью течёт подмена первичных идей.
Лунным лучом по трупам рвёмся из врат.
Тени свободы, тени на месте людей.
Вместо любви морально-душевный изврат.

Тень облачает мысли в сонливый туман,
Мерзость поступков в прелесть шикарных фраз,
Жрёт, обличая, святость, как истый гурман…
Гасит стеной забвенья сияние глаз!

Вырви мои глаза, если в них только тени!
Вырежи сердце, если оно стало льдом!
Ноги сломай мне, если стою на коленях!
Вычеркни жизни храм, если мир мой – Содом!

Объём, нарисованный на плоскости, всё равно остаётся гладким и ровным на ощупь, хоть и выглядит лучше. Боишься редактировать, удалять и зачёркивать. Трепещешь над каждой строчкой, считая всё, что льётся на плоскость, значимым и неповторимым. И потому пишешь с каждым разом всё хуже и хуже.

Снова захотелось уйти из этого мира. Это бегство – бегство от проблем, понимаю. Понимаю и не сделаю этого. Но даже сами мысли, которые я малодушно посмел допустить, впоследствии обязательно отразятся на судьбе. Могут вызвать новый блок в теле или депрессию, искажённую реакцию на подобный источник боли и, как следствие, на принятие важных решений.

Нет, - говорю я себе, - нет, управляй своими желаниями, борись. А ты, Лукавость, брысь!

Сознание нарисовало картинку, как я прохожу до конца через эту боль, дописываю рассказ, выкладываю в интернет и разбрасываю ссылки по сайтам с печальными комментариями и жду восторженных отзывов, а заодно и утешений. Но, если думаю так, значит, не прохожу, значит, не справляюсь и снова кормлю свою гордыню – одну из проявлений Тени.

Главная хитрость Сатаны заключается в том, чтобы убедить людей, что его нет. Не задумывался, почему? (опять говорю с собой). Потому что тогда он может говорить с каждым от его собственного лица, не со стороны, а будто изнутри тебя самого, инспирируя мысли, как твои. Распознать их, значит, увидеть свою Тень.
Человек подсознательно бежит от боли, поэтому, только лишь завидев собственную грязь, отрекается от неё и кричит:

- Нет, это не я! Я не такой. Это другие такие: врут, крадут, жадничают, убивают... Все, кто угодно, только не я.

Ты. Ты! Я.

Отворив дверь в свою квартиру, я обнаружил, что сегодня, как на зло, вся семья в сборе. Меня не оставляли ни на минуту в одиночестве ни в этот день, ни в последующие, словно зная, что я замыслил. А я всё продолжаю и продолжаю мысленно сжигать рукописи, понимая в моменты просветлений, что не должен делать этого, что буду жалеть впоследствии. Но опустошённость постепенно уменьшается, словно съёживается, а раскаяние становится полным.

Жизнь в плоском двумерном пространстве невыносима, если видишь и понимаешь чётко эту двумерность, эту ограниченность недоразвитости. Больно смотреть на грязь внутри себя с широко раскрытыми глазами. Ещё больнее увидеть её вдруг. Когда на протяжении всей жизни считаешь себя хорошим человеком, а тут оказывается, что ты полное дерьмо, просто загнал грязь настолько глубоко внутрь, что даже сам перестал замечать её. Любая реакция на окружающий мир кажется естественной и правильной, потому и совесть спокойна…, она спокойно спит. Пробуждение – это и есть взгляд внутрь. Если готов увидеть, то сигналом к прозрению может стать что угодно. Создание лживых миров – программирование искажений для миллионов людей, многие из которых даже не подозревают о твоём существовании, автор. Автор – вор, автор – убийца, автор – програмист искусственной жизни. Мёртвый творец. Каждый раз, каждый день ты убиваешь себя и с каждым новым рассказом приближаешь физическую расправу над собой. Смотришь фильмы, в которых кровь льётся рекой – это твоя кровь. Твоя душа кровоточит, а тело готовится умереть. И ты называешь себя творцом?! Мразь! Сколько жизней ты ещё искалечишь этим своим так называемым творчеством?!

Сожгу всё. Прости меня, Господи!!! Простите меня, люди! Сожгу…

- Не сожжешь! – ехидно хохочет Лукавость внутри меня, - Не сожжешь, ничего не сделаешь. Тебе слабо! Ты слишком сильно любишь себя, ты слишком сильно гордишься своей писаниной. Хе-хе-хе-хе!

Она строит мне мерзкие рожицы, кривляясь и корячась. Она не верит мне. Она не верит в меня.

- Ты не веришь в меня, зеркало зла! – кричу я в отчаянье и ударяю кулаком по собственному ни в чём не повинному отражению в зеркале на стене. Зеркало разлетается со звоном на мелкие осколки, кровь течёт с руки, а в рассеченном линиями надлома отражении злобно ухмыляется измученный, заплаканный и отчего-то довольный человек – я.

Тенью скользить легко, ведь у тени нет ног.
Слепости безразличны солнце и день.
Чувства бегут в асфальт, а на памяти блок.
Жуткая в сердце боль, потому что я – тень!

Тень, я тебя вижу. Я вижу… тебя. Плоскость – это ты. Я уже чувствую очищение от тебя. Я вызываю тебя на бой, слышишь ты…?!
Я справлюсь, альтернативы нет. Жить тенью я не согласен. Справлюсь, а если…. Тогда не будет ничего: ни любви, ни творчества…, ни меня…

Сожгу… всё.











P.S.: Господь дал тебе возможность написать то, что ты написал, значит, для чего-то это нужно. Значит, до кого-то можно достучаться только так. Может быть, до тебя?
Пиши.