Социофоб, влюбленный и счастливый?

Социофоб, влюбленный и счастливый?


Я иду по коридору, тот светится.
А рядом идут люди за руки и улыбаются.
Они думают, что они единое целое с теми милыми людьми, что целуют им щеки и губы.
Они признаваться в любви перестать не могут и считают, будто нас всего четыре человека, а не восемь.
А я вот почему-то не могу представить нас четверых через много лет.
Я могу только одного человека представить, и дело не в том, что мое воображение невероятно хочет бесконечного моего счастья.
Почему вы так много целуетесь, но почти не заглядываетесь.
Может, это просто потому, что я вас боюсь.


Так вот всегда получается.
Я ухожу копаться в своих демонах, а ты остаешься весь такой уставший от меня и будто на зло себе все еще влюбленный.
Когда-нибудь моя неспособность понимать всю простоту мира станет для меня последней несправедливостью между идеальным миром и тем реальным, который я исковеркала.
Я не злая, я просто не умею быть счастливой.
А знаешь, какими бы пессимистическими ни были мои мысли о будущем, ты любил меня десять минут назад, а теперь я растворилась в воздухе, и ты один в комнате радуешься своему одиночеству.
И я снова не понимаю, откуда во мне столько таланта становиться пятном на идеальном снимке, пятном, загородившим счастливые лица.

Ты спросил, как быть, если мне больше не захочется любить тебя.
У меня от этой мысли воображение накалилось, почти взорвалось.
Я могу смерти представить, а нелюбовь к тебе не могу.