Боль

Бывает, накатывает такая острая боль, нет, не в сердце, не в голове, а где-то внутри, источника ее не существует, а боль есть, такая настоящая, что скручивает вены и лопает пузырьки в легких. Хочется упасть, закричать, заплакать, и воображение рисует тебе маски непонимания и страха на лицах прохожих, и ты идешь спокойно дальше, пока тебя выворачивает наизнанку. Кто-то анастезирует свою боль седативными и эйфоретиками, а мне нужен он.
Даже когда мы не рядом, я знаю, он тут, он со мной. Мы видим сейчас одно и то же небо, вдыхаем один воздух. Я как вампир, будто чувствую как где-то бьется его сердце. С ним всегда горячо. Он просто плавит меня, и моя боль, как бактерии, погибает от высокой температуры.
Это старо как мир, когда двое притягиваются как магниты, если повернуться нужными сторонами. Но одно неловкое движение, и поля отталкивают друг друга. Но я опять не о том.
Это похоже на рассвет, когда он смотрит мне в глаза, будто прямо туда, где родилась когда-то боль, и там становится тихо.
 Я гитара в его руках. Он перебирает струны, а я то плачу, то смеюсь, то нежно шепчу.
Иногда, в очень тесных объятиях рождается магия. Чаще всего, конечно дети.. но об этом не сейчас. Я искренне сочувствую тем людям, у которых никогда не было этой магии. Но она либо есть, либо ее никогда не будет. Ты всегда заранее это поймешь.
Но самое главное, я бы с ним умерла. Правда. Мне с ним это не страшно. Он бы посмотрел в мои глаза, улыбнулся, что-то нежно бы мне прошептал, когда я поближе прижмусь, и я бы закрыла глаза. Я бы чувствовала ставшее родным тепло, дыхание, и мелкие разряды, проходящие сквозь наши тела. Душа бы обняла душу, и помогла бы ей встать и идти, идти вперед, туда - где боль ее больше никогда не достанет.