Не горит память людская...

   Немногословны деревни моей родины. Глядя на них примостившихся на высоких горках, среди черёмуховой и рябиновой зелени, как-то особенно тепло и спокойно. Или библейское "суета сует - всё суета" сокрыто деревянными ставнями, будто скрижалями, хранящими безголосое эхо времени? Нет, пение петуха, и мычание коров, как сто или двести лет назад. Летом по нагретым завалинкам, сахарно белеют деревенские гуси, купаются в чистой росе смугло-янтарные лошади. Зимой - сиреневые дымки над крышами, по праздникам, взахлёб, морозные колокольчики... Золотые звоны Руси моей! Бытиё наше... Деревянный сруб колодца с серебристым, как чешуя, ведром, полным живой воды, дорога в поле, синие огни васильков, далёкие деревни, где каждая старуха смотрит мне в душу иконописными глазами Владимирской богоматери... Всё повторяется! Без прошлого нет настоящего, и нить, что связывает одно с другим, тонка, как стебелёк детского запястья. Не потому ли опустевшие дома, как опустевшие души. Свет прошлого греет, вот и светится душа человеческая в темперных фресках российских церквей, в блеске золотобоких куполов, в резном деревянном крылечке, неторопливой северной песне... И если "рукописи не горят", значит не горит и память людская. Так было и будет.