И будучи вдвоём, живём мы в пол души.
Живу, люблю, живи, люби.
Я на порог, и как на каторгу попал.
Без тебя, я процветал, писателем я был.
Пропал с тобою я, завял, как розы бутон.
И на "он", только рифма батон.
Стук сердца своего, я слышать устал.
Дорогая, кем же, с тобою я стал?
Ты узник, пера, и белого листа.
Отринь её, уйди в себя,
И лист с пером, объединятся.
Не нужно мне листа, пера и текста,
Люблю её, забыть, не в силах я.
А может, ты прав, и я раб.
Тогда, писателю только в гроб.
О нет! Да что я несу?
Я писатель, и мне не место в низу.
Пусть умрёт тот, кто её полюбил,
И меня погубил.
Писатель, он одинок,
И свободный, как волк.
Муза - кружит над ним,
Как ворон над волком.
Понять его, не в силах никто,
Он высоко, далеко.
Писатель, в иных мирах обитает,
А для вас, в облаках он витает.
Так и есть, он служит искусству.
Он там, где он, не в плену…
В плену
© Copyright: Дмитрий Бобко, 2012
Свидетельство о публикации №212080300046
Свидетельство о публикации №212080300046
Рецензии