***

Я знал, что она от меня не уйдет. Знал, что могу делать все что угодно. Я мог изменять, мог приходить пьяным в стельку. Мог вообще не приходить. Она меня любила. Любила искренне и сильно. Никогда не раздражала упреками. Ей было девятнадцать. Первая красавица института, отличница, спортсменка. Была. Наша "любовь" сломала её. Да, внешне почти ничего не изменилось. Только... Только не было больше того блеска голубых глаз. Они потускнели. Посерели. А так все шло своим чередом. Я приходил домой, меня ждал ужин и теплый прием. Каким бы я ни был. Когда я злился, она обнимала и говорила, что все хорошо... Наверное, это должно было меня успокоить. Но нет. Я злился ещё больше. Так и жили. Долго жили. Она любила меня. Поэтому и терпела. Мы отметили её двадцать второй день рождения. С шиком отметили. Все друзья, самый лучший клуб. Она светилась. На этот вечер к ней вернулись её блестящие глаза, её веселость. Я радовался тому, что моя девочка рада. Нет. Я обманывал себя. Пришли мы рано утром. Часов в 7. Пришли и легли спать. И все как всегда. Но я понял одну вещь. Понял. Собрал вещи, пока она спала. Оставил на тумбочке подарок на её день рождения. И записку.

"Я никогда не любил тебя. Спасибо за вкусный кофе. Прости за сломанные годы"

С тех пор прошло лет пять, наверное. Она страдала. Долго. Она любила. А я нет. Но сейчас... Я узнал, что она замужем. Ждет ребенка. Счастливая семья. А я... А что я? Я понял, что никогда не встречу женщину, которая была бы способна на такую любовь. Дурак.