Любовь

   В голове любовь завелась. Ни о чем не могу думать, все время думаю только о ней. Утром встаю: Первая мысль – как она там. Вторая и третья мысли – такие же. Все мысли о ней. Да что ты будешь делать.
   Хотел книжку почитать, не читается. На работе – все на автопилоте и как попало. Надо, думаю, спать побольше, чтобы не думать. А она и тут, тут как тут. Снится.
   Я ей говорю:
   - А ну, - говорю, - вали отсюда!
   - Хи-хи-хи, ля-ля-ля!
   Вот ведь попал.
   Что делать? Как жить? Кто виноват? Какими будем?.. (Тьфу, черт!)
   Пойду, думаю, у Люськи спрошу. Люська тут рядом в магазине работает продавщицей, она в любовных делах опытная.
   - А ты, - Люська говорит, - к предмету любви подойди и поразговаривай с ней. Мы, женщины, любим ушами.
   - О чем?
   - Да хоть о чем.

   Не хотел я подходить к предмету. Что-то боязно мне было: вон она какая, а я – вон какой. Разница.
   Но мысли уже всю башку так заполнили, что вот-вот из ушей полезут. И пищат при этом: - ля-ля-ля да хи-хи-хи. Еще мне не хватало, чтоб из ушей пищало. Пришлось идти.
   Подхожу сбоку, смотрю: предмет моя стоит, вся такая, ух. Мысли в башке сразу заелозили и надуваться начали. Эх, была-не-была.
   - Привет, - говорю.
   - Привет. Хи-хи-хи.
   - А я тебе стих сочинил. Вот:

                Живу я как во сне,
                Все мысли о тебе,
                Еще мне не хватало,
                Чтоб из ушей пищало.

   - Ух, ты. Здорово. Да ты у нас поэт! А прикидывался тихоней. Ля-ля-ля, тру-ля-ля.
   Чувствую, уши у меня аж покраснели от напряжения. Э-э, думаю, что-то я не то ляпнул.
   - А смотрела вчера футбол по ящику? Какой там гол красавец был! В верхний угол под перекладину с лету через себя! Бац! Тыц!
   - Хи! Я чо с дуба рухнула футболы смотреть.
   Чувствую, любовь уменьшилась. Голова сдулась чуть-чуть. Так.
   - А поехали на рыбалку, - говорю, - там птички поют, вода журчит, рыбы не клюют. Хорошо.
   - Да нафиг твою рыбалку, там комары кусаются. Пошли лучше на танцы в клуб песни слушать под караоке ля-ля-ля.
   Оп-па, любовь совсем скукожилась. Маленькая стала.
   - Танцы? – говорю.
   - Танцы, танцы. Ля-ля-ля, лю-лю-лю.
   И тогда я делаю гениальный ход конем:
   - А какие ты любишь песни под караоке. А?
   - А вот такие, - говорит.
   И все. Кончилась любовь. Умерла насмерть, туда ей и дорога. Ура.
   - Сама, - говорю, - дура, слушай такие тупые песни под караоке, а я Лед Зеппелин люблю.
   И ушел, свободный.
   В голове сразу пусто-пусто стало.
   Сижу, вот, рассказ сочиняю. Тупой.