Душа мотылька

       Ночь, такая тихая и спокойная. Такие моменты спокойствия бывают разве что после грандиозных событий, случающихся в мироздании. Мне не спалось в эти часы. Хотелось еще немного побыть в одиночестве, в темноте. Хотелось услышать перед сном тишину и поймать ту слегка уловимую песню сверчка. Давно горел желанием разгадать эти вечные ночные звуки, которые напоминали нам о дыхании ночи. Руки и ноги сами вытащили меня из-под теплого одеяла, голова покинула мягкое ложе подушки. Подошел к столу, дрожащими от ночной прохлады пальцами ухватил одну папиросу и направился к открытой двери, ведущей в мир волшебных звуков. Отдернув шторку, смело шагнул на примыкающий к моей квартире балкон. Подойдя к краю, осмотрелся. На улицах ночного города стояла гробовая тишина, а сквозь тьму чуть проглядывали очертания песочниц, скамеек и качелей. Глаз вряд ли даже нашел сам себя в этой тьме, если бы ему не помог яркий свет луны, гордо и умиротворенно летящей над городом, и свет фонаря, который не гас никогда даже в самые мрачные времена грязного района.
       Сунул папиросу в зубы и прикурился с помощью вынутых из кармана спичек. Вдохнул мерзкий, но успокаивающий любые раны, едкий дым и выдохнул его. Легкий, как морской бриз, ветер подхватил этот убивающий все на своем пути дымок, и очертания серого облака ясно отразились в свете ночного фонаря. В этот момент взор вновь упал на фонарь. Пригляделся, и отчетливо стало видно, что вокруг него кружатся какие-то точки, то и дело выныривающие из темноты. Это были бабочки. «А им чего не спится?» - пронеслось в голове, как вдруг из тьмы послышался слабый голос:
- Где много света, тем тень гуще, - прозвучало из темного угла балкона.
- Что? Что это все значит? Кто со мной говорит?
       Ответа не последовало. Сгораемый от любопытства, подошел ближе к тому углу, из которого, видимо, донесся этот голос. И стал махать рукой в надежде наткнуться на говорящего. Из темноты вылетел лишь один мотылек, который сел на самый край балкона. Продолжил свои поиски неизвестного, и хотел уже бежать за фонариком, но внезапно незнакомый голос произнес:
- Свет всегда привлекает своим неповторимым свечением всякого рода живность: будь то насекомое, животное или даже человек. Все они устремляются к нему, и их так много, что они всегда затмевают сам источник света, поглощая его, оставляя за собой лишь тень.
- Я не понимаю, кто говорит со мной? Покажись! – в надежде услышать долгожданный ответ сказал я.
- Это я, сижу на краю балкона.
- Что? Мотылек? Но как это возможно! Мотыльки не могут разговаривать!
- Ты, как и многие ошибаешься. Мы можем разговаривать, только люди не могут услышать нас в суете своих дней, полностью поглощенные в свои думы.
- Но как, я же слышу тебя! И я самый обычный на Земле человек, - ответил я как безумец, мерно сходящий с ума.
- А что ты делаешь? Не спишь? Почему? Может потому что ты на пару секунд отрекся от всего того, что окружает тебя день ото дня: от мыслей, от машин, от работы? Ты не спишь, и пытаешься услышать тишину. Стараешься найти истину в этой темноте. Так?
- Не знаю, я никогда не задумывался над этим. Просто ночь мне всегда казалась идеалом, неким совершенством, - в недоумении воскликнул я.
       Мотылек на несколько минут притих. Видно было, что он смотрел на тех, кто летит на свет. На таких же, как и он, бабочек. Я сделал еще пару затяжек и выбросил дымящийся стержень. Он упал и, ударившись о землю, рассыпался на несколько десяток маленьких искорок, которые в одно мгновение, вспыхнув, угасли совсем. Я обратился к мотыльку:
- Скажи мне, что ты хочешь от меня? Почему ты говоришь со мной? Уж не сошел ли я с ума?
- А ты сам как думаешь – сумасшедший ли ты? Решать только тебе, человек – вот истина. Мне абсолютно от тебя ничего не нужно, я живу и мне этого вполне достаточно. Но ведь и ты говоришь со мной! – ответил, не медля, мотылек.
       Вопросов в моей голове рождалось куда больше чем ответов. Все казалось таким необычным в тот момент.
- Почему ты один, а не со своими сородичами? – нелепо спросил я первый попавшийся среди бесчисленного множества вопросов.
- Я – изгой. Предатель, называй это как хочешь, суть от этого не изменится. Я предал их, отрекся от своих инстинктов.
- В чем ты их предал?
- Видишь целую кучу бабочек, кружащих над фонарем? Я отказался от света, предпочел уйти во тьму и полностью в ней растворится. Но я потерялся в ней, и вряд ли отыщу дорогу назад.
- Но вот, же она – вот он, твой путь. Твоя дорога лежит через свет.
- Я так долго пробыл в темноте, что боюсь не смогу вернуться к заветам своих предков и отыскать дорогу к ним, - несколько обреченно ответил мотылек.
- Все равно не понимаю. Но зачем ты выбрал себе такую судьбу? Почему не остался на своей дороге, свернул? – с нетерпением сказал я.
       Мотылек снова замолчал, но спустя некоторое время со вздохом заговорил вновь:
- Просто не захотел примириться со своей судьбой.
- А ты наперед знаешь свою судьбу?
- Нет, конечно же, нет. Но я знаю свою мечту, которая подпитывает меня каждый день. Она помогает мне жить, пусть даже и в тени ночи.
- И какая же она, твоя мечта? – спросил я.
 - Давай я тебе расскажу одну историю. Я знал одного мотылька. Знал его с самого рождения, помню его личинку. После рождения он рос быстро, словно ему не терпелось жить. Стал он так мотыльком очень рано для своего срока. Но, несмотря на это, он был силен духом и телом. Разум его все время был чист как черная доска, не запятнанная белым мелом. Он мог бы стать настоящим мотылем, если бы не один случай. В этот день при свете солнца установили именно в этом дворе уличный фонарь. Уже на следующую ночь, он запылал ярким светом, освещая ночным прохожим путь домой. И в эту же самую ночь, этот мотылек проснулся. Ему не спалось, почти как тебе сейчас. Он решил немного полетать перед сном, подышать свежим воздухом. Летал долго, нагоняя на себя, то ли тоску, то ли дремоту. Пока на обратной дороге в свое убежище он не наткнулся на странный свет, который до этого не видел никогда и нигде: ни при свете дня, ни в сиянии луны и звезд. Этот свет заворожил его, он подлетел ближе. От фонарных лучей веяло загадкой, к которой боялся прикоснуться наобум юный мотылек. Он видел как его друзья, другие мотыли, летели на этот свет и пропадали там. Всю ночь он не спал, наблюдая за странной картиной. Таинство света породило в нем навязчивую идею прикоснуться к загадке. Все дни напролет он только и думал о том, как бы это сделать. Мысли о свете терзали его молодую душу. Они пожирали его изнутри. Он перестал есть, пить, а все дни ждал лишь ночи, чтобы найти разгадку. Так в нем родилась идея, мысль о свете, мечта. Он столь яро хотел прикоснуться к своей мечте, что в одну тихую, безоблачную и темную ночь решился. Он решил не терзать себя мучениями, рождавшимися в попытках найти ответ, долгожданную разгадку. И вот именно в ту ночь, он отбросил все сомнения прочь и решился на полет к неизведанному свету. Я помню, как он улетал. Как гордо махал своими крыльями на пути к своей мечте. Это было последнее.
- Но что, что же было дальше? – теряясь в попытках угадать конец истории, возбужденно сказал я.
- Абсолютно ничего.


Максим Кирилов