***

С каждым днем отмахиваешь все большее расстояние. Путешествие по времени/местам/действиям/событиям. И все это не сделав и шагу.
Путешествие тем, что живет под/в/над тобой.
Естественные шаги - мысли. Они легко перекрывают последние три пункта, спотыкаясь на времени как на пороге родного дома. Вроде такое родное, знакомое с первого крика, да что там, раньше - а уже (или все-таки еще?) нельзя. Вход заказан.
Упруго бегаешь по лицам людей, каждодневно те же - неважно.Не спрятать им отпечатков: таких же, непохожих, быта, света, тени, воздуха, вкуса.
Везде отпечатки - по ним пробегаешь также легко, как по книге, зачитанной до дыр, и рассказывающей сквозь эти самые дыры нечто иное, не увиденное в тех буквах.
Старательно вдыхаешь мир. По кусочку/по глотку. Судорожно закашлявшись или же зачерпнув до головокружения.
Вбираешь краски быта, что почище любой фантазии, присмотреться бы только.

Мир двигается. Ты двигаешься.
Миру все равно. Тебе по сути - тоже.
Стоит ощутить, посмотреть, вдохнуть - все совсем иное, и все тысячи раз пройденное, все закрытое своей открытостью. Все не твое и все в тебе.
На циферблате часов новый отмахавший километр.