Сон в летнюю ночь... у гроба

Сон в летнюю ночь. Или погоды в Москве стоят жаркие, или душно в Отечестве ныне? Не знаю. Но видел намедни сон. Будто стою в скорбной позе у гроба, а в нём ни то президент, ни то царь лежит. Ну почему обязательно ВВП? У нас что, других президентов или генералиссимусов, генеральных секретарей, императоров, ханов уже и не будет, что ли? Мы, смерды, привыкли, чтобы за нас решали, по принципу: - Бьём челом, Государь-батюшка,  дозволь власть над нами к ногам твоим сложить, а ты уж не руби голов наших сиротских понапрасну.  А ты уж бди всенощно, абы ворог или тать не опустошил закрома Родины, и не спёр казну из ларей да сундуков. Я-то вижу во сне, что есть под Кремлём пещера Аладдина, в русском исполнении. И даже ведаю, какие слова заветные назвать, чтобы вмиг распахнулись врата. Слова те: «Нефть, да Газ, есмь Аз Альфа и Омега». Стою я согбенно, на душе зело смурно и тревожно. А не допытались ли бояре до слов волшебных? А не кинутся ли они - сквернодумцы на перегонки ещё до того, как тело, почившего в бозе, согласно обычаям нашим, земле предадут? А они всё теснее к гробу жмутся, шипят, аки змии: - Признайся, какой код секретный в сокровищнице? И толкают друг друга задами, и на ноги наступить норовят, а иные медведем рычат или каким иным зверем. И вижу я, свечи они задувают, да огарки свечные по карманам прячут, чтобы в подземелье кремлёвское спуститься споро. И речи лисьи плетут, мол, «Ты, всегда будешь в ответе за того, кого ты приручил», и при этом каждый бьёт себя кулаком в грудь. И, то ли Президент шепнул что-то, расставшись с бытием земным, то ли нервы у бояр не выдержали, но, вдруг, все как побегут борзо от гроба, ей богу, как стая кобелей за игривой сучкой. Опрокинули меня наземь и табуном по мне прошлись, руци-нози оттоптали. Хорошо на причинное место не попали и детородных функций не лишили. Обернулся я по сторонам, лёжа на полу, вижу, три богатыря встают, отряхиваясь. Это олимпийские чемпионы, победившие в борьбе самых сильных на планете. И их царедворцы смели в своей страсти к наживе. Взмолились мы каждый своим пророкам, спаси Господи Родину нашу общую.
          И что вы думаете? Является очам нашим шестикрылый Серафим, ну тот, что до пиитов да живописцев обычно нисходил и речёт: - Внемлите воле пославшего меня. Сколь же России беды да лихоимства терпеть? Велено назначить самого честного.  – Смотрел, смотрел в очи боярские. – Нет, ни у кого, ни на каплю, чести не узрел. -  Уже расстраиваться начал, как вдруг под нози глянул, а там собачонка царская стоит и жалобно повизгивает, искренне жалея хозяина. И тут, как только Серафим позвал собачку и достал корону, Президент как вскочит, он претворялся, отец родной, проверку на лояльность устраивал. Да как закричит… Баки-то мусорные выгребайте до дна, чтобы ничего не оставалось!...
          Я в разумение не возьму, аллегорию, что ли произнести соизволил?... Ах, нет,  это наша дворничиха, Валя, за уборкой мусора следит и с водителем мусоровоза ругается. Так и не дала, зараза, сон досмотреть… А такой в завершении благостный сон был - безальтернативный. Ну в самом деле, ведь не кобельку же на царском троне восседать. Долгие лета тебе царь-батюшка, прими поклон земной.
С уважением, борзописец смердящий - Владимир Брисов.