***

Я где-то слышал, по радио вроде,
Стихи, мол рождаются, когда мы на взводе.
По типа депрессии или просто проблем,
Но я и без этого пишу о тебе.
Единственный стих, посвященный кому-то,
Какому-то Васе, иль может быть Люде
Никто не узнает о ком это точно,
Конечно если не видит меж строчек.
Не видит смущения, волны позитива
Не следит за любовью, моим лейт-мотивом
Не знает страданий, зависим от боли,
Но я ведь боюсь остаться довольным,
Подумать, что хватит тебя, разлюбить,
Потеряться, не знать зачем дальше жить...
Мы разные, поэтому видно и тянет.
Я то по рэпу, а ты на гитаре
Не ссоришься с мамой, гуляешь так поздно,
К жизни относишься довольно серьёзно.
И вроде у дочки вся жизнь на "ура".
Любима там кем-то, в кого влюбленна.
А взгляды на мир у неё как утопия,
Правильной книги будто бы копия,
И Бог существует, и судьба тоже есть,
Но я-атеист, забыли учесть.
Не пара тебе, идиот, размазня,
Да и это не стих, а просто мазня.
Люблю я тебя, для этого строки
Писались ночами, когда одинок я.
Но видимо врал на радио голос
Когда всё хреново тебе ближе проза!