Реквием по мечте. Светлана Маслова

Конкурс Копирайта -К2

 Первое место по итогам читательского голосования конкурса "Музыка в прозе"

 Миниатюра, 4 262 зн.

 ***

 Аннотация

 Он – полубог.
 Она – почти безумна.
 Они уходят по одному, но возвращаются всегда вместе.

 Что останется, когда они не вернутся в последний раз?


 http://www.youtube.com/watch?v=onmt8xf7lzw
 музыка: Clint Mansell, «Lux Aeterna»(Winter)


 ***

 Я -  вот. Стою, одетая, у двери, даже не курю. Уже сама давно собрана.
 Перчатки, разве что, положить возле сумки?
 Стараюсь себя чем-то занять.
 Перебираю книги, разваленные на трюмо. Одну за одной. Улыбаюсь. Храню  - вот в этой - письма к нему.  Пустота. Пустота, которая исчерняет даже белый платок на моей шее. Худая. Прохожу перед самыми его глазами, хочу помешать.

 - Ты всегда будешь первый. Я  –  спиной к тебе.
 (не смотрю на него).

 Молчит, собирая раскиданные по полу нотные тетради. Морщу нос. Я никогда не научусь отличать ре диез от ми бемоля.  Поправляю шпилькой выпавшую прядь.

 - Прости, это все по-дурацки, - и тут же, - Я прочитаю тебе письма к тебе?

 Немного отвожу подбородок в сторону. Ищу навстречу его глаза.
 Вижу  сосредоточенную спину. Хохочу, закрывая лицо книгой – кажется, или он сейчас прыгнет?..

 Начинаю шептать, - обернись! оберниись! – меня пугает мой шепот, но кричать я не умею. Эффектно появляюсь в облаке крепких сигар,  разворачиваю листок. Бросаю взгляд на постель: зашнуровывает ботинки. Он сейчас такой тонкий. И пальцы – грустные какие…

 «Пишу Вам прежде всего потому, что мне очень приятно писать Вам»,
  - улыбаюсь, вспоминая изумрудное платье с кринолином, запах вечерней Царскосельской дороги, -

 «По воскресеньям выдумываю роман.
 Живая. Только когда есть Вы  -  реальность реальна», -

 прохожу вглубь комнаты, стараюсь не потерять его тень.

 - Да, в общем-то, ты прости… tout cela ;tait*,  -- кажется, он внимателен.

 Пропускаю несколько абзацев.

 - Да, вот тут, слушай!

 {музыка: Clint Mansell, «Lux Aeterna»(Winter)}
 http://www.youtube.com/watch?v=onmt8xf7lzw

 «А дальше только небо, запыленное от осколков былого…
 В песке руки - глаза... ищут… где-то рядом единственно возможного …
 себя?
 Как бы хотелось настоящего
 НАС.
 Руками друг в друга... в-цепи(ться)и Жить.
 Мгно-вение растяну в вечность.
 Только ЧУВСТВОвать.
 Прикосновений...
 мааало... себя в Вас
 И ... дрожь пальцами пробегающих.

 Но… чужие руки
 Половину вырвали из души.
 Теперь только так?.
 Сно-видениями проходите около.

 И болью отдает-ся любовь,
 Плечами стекая на воск памяти.
 С-Горели. Оба... до дна_ми сердец.
 И пепел разлетелся далеко-далеко…

 видите?

 Там, где солнце закрывает
 половину моего неба ~
 пьет волшебник нашу грусть,
 что солью состарилась на
 пепельных облаках

 воз-вращением

 (в)

 н
 а
 с»

 Смотрю в угол. Всегда уходит в ту сторону.
 А если растерзать горло агонией гордости, чернеющего неба забрать горсть облаком?

 Дотрагиваюсь пальцами висков. Боль, как метрономом, - тук-тук, тук-тук, тук-тук.

 Следующее письмо. Странно – оборвано?
 Подхожу к зеркалу. У моей помады слишком яркий алый цвет для «мы».
 Смеюсь – он поддерживает меня за локоть, я - поправляю вуаль.

 Удивительно, он побледнел?! Его лицо сейчас прозрачно, как глицерин. Напоминает прозрачную вазу. Хорошо знать, как роются песчинки мозга в его голове.
 И слезы?! Не стекают – падают на вычищенные в сотый, за сегодня, раз ботинки. Известный комфорт – как зарубок на сердце.

 Медленно надевает пальто.
 Сейчас он поправит правую полу. Потом стряхнет невидимую пыль – да, я права.

 Молчит. Но вдруг бросает:
 - Какой мой финал?

 Шепчу:
 - дальше, то, что порвал ветер. Ты прочтешь!

 Руки трясутся  без надежды спасти меня. А я – падаю.


 «… правда на двоих оказалась прописанной в небесах, до которых мы с Вами не добрались.
 Ночь как от-души-на - душит чернилами страсти, пеплом осаждаясь под глазами.

 Сгорело…Всё сгорело. Ни искры. Осталось…что?

 Запахи…Вы  чувствуете запах?
 Хлебный запах Ваших волос, смешанный с мускусом…
 Соль на воспаленной коже не пахнет морем.
 Она пахнет невыплаканными слезами…», -

 оборвано.

 Провожу кончиками пальцев по его скуле. И на выдохе -
 (кричать бесполезно – диссонанс):

 - Ты же во всём искал гармонии. И вот теперь…Нашел? -

 размазываю по лицу помаду, вперемешку с пудрой белого цвета она становится ещё ярче.

 Трамвайные пути нотных линий уперлись в край желтого выцветшего листа.
 Одной ноты не хватило для заключительного аккорда…

 …только подпись:

 «целую Ваше сердце», - занавес, аплодисменты!

 Надеваю перчатки.

 - Финал, спрашиваешь ты?
 (моя всегда идеальная спина меня предает, падают плечи, руки вниз)

 - Взгляни на пол.
 Рассыпанные листы, рассыпанные по ним ноты…Сыграй…
 Слышишь? Это уже наша мелодия…
 реквием  по мечте.

 ______________________

 * tout cela ;tait (франц.) – всё это было


© Copyright: Конкурс Копирайта -К2, 2012
 Свидетельство о публикации №21205200476

Рецензии
http://www.proza.ru/comments.html?2012/05/20/476