Божья палитра

Он любил, когда за окном мелькали поля слева, леса справа, или наоборот: леса слева, поля справа. А может вовсе не поля и леса, а горы или города, или море.  Главное, чтобы один пейзаж сразу же сменялся другим, не останавливаясь, а он чувствовал себя точкой, растянувшейся вне времени и пространства. Будто бы он есть, но одновременно его нет. В дороге он мог слушать любимую музыку или не слушать ничего. Открыть окно, дать волю ветру.
- Я потерялся, - как-то вдруг признался самому себе.
- А важно ли это? – Ответил. - Все мы потерялись давным давно.
- Не знаю, просто хочу домой. Но где он?
А за окном города перетекали в леса, лица в лица, горы в небо. Зелёные, жёлтые, красные, голубые мазки кистью. Широкой, неравнодушной.
- Мир нарисован на скорую руку, но с любовью. Создатель старался, - улыбался он.
Но иногда ему казалось, что этому миру будто не хватает красок. Что в некоторых местах кто-то стёр жизнь до самого холста, поэтому проступила серость.
- Господи, не останавливайся, рисуй дальше, - умолял Он. – Если тебе не хватает красок, то возьми меня, сделай их из меня.
Бог молчал, и тогда Он начал рисовать сам.
- Я ведь не художник и тем более не Бог, - оправдывался Он перед всеми. - Просто не терплю серость и очень не люблю хорошие краски.
- Ты, главное, не останавливайся, рисуй дальше, - попросил его Бог.