С твоим прикосновением руки
теряют междометия браваду.
И прежней боли страшные круги
спокойные стекают к водопаду
рассветных брызг в распахнутом окне.
Там тонко и почти неразличимо
намечен профиль в синей глубине...
Но это сон,
где ты проходишь мимо.
А рядом в доме, в клетке из камней,
(там двери на замок не запирали)
не спит Она.
И недоснилась мне
на том витке оборванной спирали
"вчера-сегодня-завтра", где вчера
мы вырвались из мерзкого злословья.
Но мир восстал и объявил: "Игра!
И общего нет ничего с любовью."
Но, чёрт возьми!
Сегодня мути взвесь
опять влезает в щели разговора.
Опять счастливый день испачкан весь
и тянутся до "завтра" руки вора.
...Наплывы умирающей тоски,
на лицах паутина в смеси с ленью.
Твоё
прикосновение
руки -
и мне плевать
на их "святое" мненье!
* * *
Молва
© Copyright: Виктор Марков 2, 2012
Свидетельство о публикации №212081001526
Свидетельство о публикации №212081001526
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.