Улица счастья

Эта улица жила своей жизнью. Была ли она частью города? Только формально. По-другому жили люди на этой улице. Обособленно немного.
Приходили на эту улицу странные люди, которые нигде больше не могли найти себе места. Погружались они в особую атмосферу, где могли раскрывать все грани своего таланта.

Вскоре мы стали идти медленнее. Стало проще понимать мир. Слышу негромкий шелест листвы - значит, рядом деревья. Различаю шаги людей: где-то стучат каблуки, где-то - неторопливо бежит спортивная обувь... Слышу, как изменилась походка матери, кажется, она старалась получить удовольствие от каждого шага. Но неожиданно я почувствовал, как чьи-то шаги приближаются ко мне.
Я попытался отойти, и не успел. Ко мне прикоснулись...
Что это? Водоворот, головокружение? Что-то тёплое проскочило через руку внутрь меня, захлестнуло, еле на ногах удержался. Так быстро, так много, так странно...
- Какой-то он у тебя дикий. Неужели ни разу такого не чувствовал? - спросил незнакомец мою мать.
- К моему уже привык, а от мира - никогда.
Рука отпустила. Мне стало даже немного стыдно за то, что я не знал этого чувства. Конечно, не я один в этом виноват, но всё же неприятно.
- Мам, как это называется?
- Что "это"?
- То, что я чувствовал?
- Ты сам можешь описать свои ощущения.
- Водоворот, головокружение, невесомость?
А главное?
Наверное, тепло...
Если хочешь, называй так. Но никогда не забывай его.


Теперь мы живём на этой улице. Здесь царит счастье. Я учусь творчеству. Я чувствую тепло. Каждый миг. Каждую секунду. Мудрецы говорят, что я расту. Действительно, я теперь могу описать в словах колокольный звон так, что они мне верят. Я счастлив здесь, и это главное.

Всегда наступает один прекрасный день. Даже ещё один прекрасный день. Кому-то для счастья понадобился дождь. Я его не очень люблю, но зато люблю разглядывать улицу сквозь его пелену. Во всём можно найти хорошее. Особенно, когда приходят дождливые мысли...
«Звучит мелодия дождя... Кажется, что там, за окном, он барабанит в стекло мне одному, как бы говоря с моим внутренним отголоском стихии. Ветер заставляет небесный водопад постоянно менять своё направление и выть, выть от боли. И капли падают то быстрее, то тише, устав от этой неопределённости, желая лишь избавиться от постоянных приказаний быстро движущегося воздуха.

Вдруг слышу собственный голос, который вторит дождю. О чём плачет он? Всего лишь о потерянных ощущениях этой зимы. Обо всех, кто сейчас в тупике и не знает, как из него выйти. Обо всех, кто загнал себя в рамки, которые не может разрушить самостоятельно. О тех, кто не может сейчас говорить с тем, кого любит.

Ветер бил дождь об окна и стены, хлестал им проходящих по улице людей, ломал их зонтики, заставляя покориться ему. Казалось, дай ему волю, он вырвет деревья с корнем и швырнёт их на землю в неконтролируемом порыве ярости. Люди винили во всём дождь, а дождь рыдал от неумения сопротивляться ветру и клевете. Он гладил их каплями, чтобы те смягчились, но это лишь раздражало их ещё больше.

И я почувствовал, что понимаю его. И не только понимаю. Со мной происходит тоже самое. Мне тоже хотелось восстать против жестокого ветра. И я открыл окно. И в бессильной злобе принял в себя его порыв. "Оставь в покое дождь! Ведь есть я, меня ещё недостаточно хлестала жизнь. Покажи, на что ты способен!"

Но ветру оказалось со мной не по пути. Он не залетел в открытое окно, лишь захлопнул его. А я ещё долго стоял, прижавшись к стеклу. Я не мог помочь. Просто не мог».

Холодно что-то... Что это было: сон, видение? Не знаю точно. Странные мысли сегодня. О чьём-то страдании... А я ведь и забыл о том, что это такое. Потери? Это, видимо, когда я ушёл из дома сюда вслед за матерью. Что-то осталось вдалеке. Ярость? Не чувствовал. Даже придумать аналогий не могу. Но мне не нравится это. Как не нравится то, что я не смог помочь ветру в этом сне. Такого не может произойти, верно? Если я захочу, я смогу всё, так нас учили. А сейчас не могу. Помочь не могу. Почувствовать не могу. Это странно и неправильно. Получается, что эти законы действуют не всегда? Не для всех?
Так началось моё знакомство с другой стороной Улицы. И теперь вижу, как вокруг изменились люди. Идти мы стали совсем медленно. Между шагами словно вечность проходит. Я даже не знаю, чем заполнить эту вечность, она тяготит. Если бы глаза были открыты, можно было бы наблюдать проходящих мимо людей, смотреть в витрины и окна и вообще поднять голову и пытаться придумать, на что похожи облака. Это если уж совсем нечего делать. А сейчас нет даже этого. При этом пространство нужно заполнять. Сейчас я просто стою и жду, когда же мы наконец пройдём дальше, один шаг - уже разнообразие.
Спросить, почему мы стоим, не решаюсь: чувствую, что надо доверять. Моменту. Судьбе. Жизни. Не знаю. Знаю одно: нужно что-то делать. Чем-то себя занимать в этих промежутках. Странно всё-таки: когда глаза открыты, есть дело, я улетаю в облака, а сейчас не получается улететь. Когда нужно думать, мысли, конечно же, не приходят. Что остаётся? Наверное, как всегда: призвать свой талисман. Ту, которая никогда не придаст.

«Птица редкая, птица певчая, сильная, смелая, обнимающая каждое место этого мира крылами своими! Научи меня летать над осенними мыслями, проведи меня на дорогу прочную, что вела бы меня далеко от слабости. Покажи мне края, где тепло и свет даны каждому, где реки отражают лишь прекрасное, где каждый берег связан с братом своим мостом прочным, где деревьям хватает и солнца, и влаги, а человеку хватает красоты и чувств искренних. Открой мне тот мир, где рождаются сказки, где чудеса прячутся в пещерах приключений, где добро растит в ребёнке доверие, а ребёнок делает других счастливыми. Дай же и мне любить того, кто любит меня, и хранить тех, кто хранит меня. Сохрани меня ото всех гнетущих мыслей, которые разрушают меня. Всели вновь надежду на лучшее и уверенность в том, что так оно и будет. И пусть случится это ещё и с дорогими мне людьми».

И, о чудо! Она здесь, она рядом со мной. И я слышу, слышу, что она готова говорить. Но себя уже не узнаю. Это прошлое говорит с ней:
- Птица, птица, что мне делать? Я хочу взлететь, но видишь, остаюсь всё на земле. Как вам быстро удаётся выйти в небо, ближе к солнцу, ощутить тепло ветров?
- Просто нас ничто не держит, и цепляемся мы сами, чтобы позже оттолкнуться и стремиться только ввысь.
- Птица, птица, как так можно? Я ловлю руками воздух, и почти уже взлетаю, но не чувствую полёта, будто корнями в земле.
- Знаешь, мальчик, всё ведь просто. Ты забудь про землю, милый, посмотри навстречу солнцу, где живёт твоя свобода, твоя цель и твой полёт. Ты в себе не сомневайся, и взлетишь ты, окрылённый, чтобы жизни свет увидеть и понять удачи блеск.
- В чём же свет?
Ты сам ведь знаешь. Есть моменты в твоей жизни, когда сердце доверяет, растворяется в любви. Ты лети по зову сердца, и земля тебя отпустит, потому что понимает: не всегда тебя держать. Вот тогда ты волен думать, волен делать всё, что хочешь, наслаждаться вдохновеньем, освещать пути вокруг.

- Я попробую.

-Удачи! Встретимся под облаками! Насладись своим полётом, счастьем утренней зведы. А когда к себе вернёшься, расскажи другим об этом: пусть земные люди тоже обретут полёт души!

Теперь решение принято. Нужно бегство от безопасности. Красиво звучит, но легко ли исполнить? В тепле хорошо. На улице счастливо. Вокруг рады тебя видеть. Но они не думают о том, что порой нужна буря, нужны события... Нет. Даже творческие люди здесь стали журналистами или фотографами. Чувствуют ли они то, что описывают? Способны ли они понять чувства другого? Только если в том, другом, такое же счастье. Такая же улыбка. Те же мысли, которые часто оказываются поверхностными. Или скрывающими что-то. Невозможно постоянно быть счастливым. На себе это вижу. Но они не признаются. Нет, не признаются, я знаю это. Иначе давно бы рассказали мне и моей матери о том, какая опасность подстерегает человека, который слишком долго здесь живёт. А может быть, они просто не хотели заранее нас огорчать, ведь если бы мы узнали об этом, могли бы мы дальше жить счастливо? Наверное, нет. Но пора рвать этот круг. Пора становиться человеком. Пора вернуться туда, где счастья почти нет. Может, там мне будет хорошо?

И снова я иду по одной из главных улиц города. Обещали мороз, утром было очень холодно, но сейчас из ниоткуда появилось солнце, и греет так сильно, что невозможно дольше находиться в тёплой одежде. Ждёшь лишь того момента, когда, наконец, окажешься дома и скинешь всё ненужное, излишне согревающее. А пока хочется идти всё быстрее, но так ведь жарче! И ничего не остаётся как ругать себя за то, что доверился прогнозу погоды, который, как всегда, ошибся.
А кругом девушки, девушки, девушки... Кажется, что именно в этот день они, как по команде, вышли на улицу. И почти все с цветами. Это видно по свёрткам необычной формы у них в руках. Почти у всех цветы спрятаны: холодно ещё всё-таки. Но я точно знаю, что там именно они. Такие большие. Такие красивые. И наверняка сильно пахнут. Иначе их не стали бы так беречь. Есть, правда, и те, кто посмелее, кто закутывает цветы лишь в прозрачную бумагу, но они держат в руках только тюльпаны и мимозу. Ничего оригинального. Ничего счастливого. И несут они эти цветы, как будто свою сумку. Казалось, они совершенно их не замечают. Как не замечают солнца. Тепла. Воды под ногами. Запаха талого снега. Всего того, что чувствовал даже я сейчас. Но вдруг я заметил в потоке невероятное. Кажется, это 3 розы в руках. Розы? Нет, розочки. Красные. Маленькие цветы, немного сухие лепестки, как и листья. Руки держали шипы, боясь уколоться, но всё же розы были свободны. Девушка лишь немного укрывала их от холодных порывов. Некрасивые цветы, но она как будто любила их. Как ребёнка. Как младшую сестру. Видно было, что она одета ещё теплее меня, но смотрела вверх и даже улыбалась. Да, улыбалась! Каждому шагу, каждому моменту, даже солнцу, которое грело всё больше и больше. Мне пришлось поднять голову, чтобы уловить её взгляд, но я увидел больше. Как только она проходила рядом с людьми, которые не смотрели себе под ноги, они улыбались ей. Они провожали её взглядом. «Счастливая, тебя ведь точно любят» - безмолвно говорили они. А она отводила глаза. Как будто они неправы. И тут же ловила на себе новый взгляд, улыбаясь в ответ. Но потом свернула в переулок, и я потерял её из вида. Что за человек подарил ей такие цветы, которые совершенно не подходят ей? Хотя, стоп. Не в этом же дело. Не важно, что у неё в руках. Главное, что она несёт в себе. И ведь верно, даже в этом несчастливом, неидеальном городе тоже живёт счастье. Пусть и в одном человеке. Пусть и в одном моменте. Но теперь оно теплится и во мне. И я останусь здесь. И буду продолжать собирать крупицы счастья. Только малое настолько ценно. Я подошёл к ларьку с цветами. Купил 3 розы. Возможно, подарю их кому-нибудь. Сегодня каждая должна быть с цветами.