Опера

Да, я люблю оперу. Это страшная тайна, которую я храню так долго, что она покрылась вековой пылью. А сегодня сжимать рот и пальцы нет сил моих больше. Залезаю на самое высокое дерево и ору глоткой на весь март - "Я люблю оперу!". Слушаю и становлюсь бабой-фениксом возродившейся из пепла реальности. И нет не осуждаю вовсе, когда о моей тайной любви говорят гадкое: "Ну как можно любить оперу? Толстые дядьки и тётки рвут животы на сцене, а ты сидишь охреневаешь и слов разобрать не можешь". А я люблю оперу. Дома работаю и включаю громко громко "реквием" Паваротти, а внутри ручьи текут быстро быстро и солнце обжигает внутри живот и легкие. И думаю я, как можно восторгаться творениями Михайлова, месье Билана или весной начумачеченой, когда тут такое. Опера, как старый верный друг, с которым не нужно говорить всю ночь за чашкой спирта, чтобы стало легко, а нужно просто молчать и пускать сквозь. Опера, как тайная дверь, ключ от которой ты носишь в кармане всю жизнь и достаешь лишь тогда, когда чувствуешь - вот оно! И нет оперы, которая не подходит человеку. Есть человек, который напрочь не подходит для оперы.