Зов
Этот зов разливается, как самая грустная мелодия по нашей душе, переливающаяся серебряными колокольчиками. Он такой чистый, как ничто в нашем сером мире и мы становимся перед выбором: выйти из картины, или продолжать жить внутри нарисованного кем-то полотна. И мы стараемся сорваться с цепи, как собаки вспомнившие, что они были волками. Мы все рвёмся на этот зов, но лишь единицы оставляют воняющую падалью картину позади. Лишь единицы находят то, что так звало их. И песня в душе, раньше изгрызавшая изнутри тоской, становится первым рассветом новой жизни.
Свидетельство о публикации №212081101075