под снос

Когда все происходит не так, как мы себе придумали, нарисовали или вообразили – мир, построенный вокруг этого желания, начинает стремительно рушиться.
Это как будто сносят дом, знаете же это жалостливое чувство!?
Вчера в городе моей души снесли милый, совсем новенький домик. Я стояла прямо посреди одной из его комнат и видела, как осыпается штукатурка с потолка, как бегут трещинки по стенам, как кирпичики выпадают из, надежной еще вчера, кладки. С крыши сыпались обломки плит, стекла разлетались на маленькие осколки и впивались прямо под кожу.
Больно.
Больно.
Больно.
Вот оказывается  какова боль от одного неверного слова. Ее нельзя устранить ежесекундно, осколков тысячи и нужно тысячи минут, часов, дней, лет или вечностей, чтобы с  этой болью справиться.
По почти уже не существующей комнате, в беспорядке, летали бумажные листы, потревоженные внезапным сносом. А я стояла на коленях, прямо там, на полу, посреди этого хаоса, и молилась каким то, верно, языческим богам, о том,  чтобы он сказал свое незатейливое: «Прости!». Но видно боги не понимают по-русски, а других языков нет у меня в арсенале.
И ничего не происходит.
Придуманный мирок рушится.
Совсем новенький дом сносится.
И только боль переполняет меня и, еще, музыка. Такая надрывная и тихая.
Она звучит неоткуда и отовсюду одновременно, словно город отпевает этот самый домик, провожая его в последний путь…