Когда пресытишь свой набег
В сады, где мотыльками – снег
И укротишь безумья бег
Из лепестков открытых век
На бивнях вен прочертишь след
От лезвия ушедших лет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.