Нетленка

НЕТЛЕНКА

    В кои-то веки издательство решилось напечатать мою книгу за свой – их, то есть – счёт. Предварительно прислали ко мне познакомиться с рукописью московского писателя. Он приехал – весь важный, известный, лет пятидесяти пяти. Даже не скинув туфель, упал на диван и дремал минут сорок, пока жена собирала на стол.
   Потом ел. Понравилось всё, особенно налегал на борщ. Жена его готовит особенно, все гости отмечают.
  И тут , вперемежку с другими блюдами, гость всё просил «подсыпать борща».
  Вечером я пытался начитать ему рукопись, но знаменитость быстро уснул, и туфли упали с его ног сами.
  Ночью по квартире ходили кот и знаменитость. Кот терся у его ног с просьбой кинуть и ему чего-нибудь из холодильника. Гость же доставал кастрюлю и черпал себе борща в тарелку.
  Утром он борщ доел, поцеловал жене руку и сказал, что она – художница.
   Я опять попытался ему читать, но гость поскучнел и заверил, что по моим глазам видит – рукопись стоящая , о чем он и заявит директору издательства. «Впрочем – не веришь мне – поедем вместе».
   И мы поехали.  Знаменитость и меня секретарша пропустила к директору сразу, к слабому ропоту других ожидающих. Директор широко раскинул руки навстречу москвичу, коротко издали кивнул мне:
  -Ну, как наш провинициальный автор? , - спросил директор московского писателя , - не вылетим мы с ним в трубу?
  -Это грандиозно!, - воскликнул знаменитость, - ничего подобного в жизни не знавал. И остро, и в меру горячо, и с ароматом. Не  борщ – нетленка!