Я в бытность июля родившийся в мае,
Кричащий, молчавший, не знавший печали.
Неведомым счастьем в злобном лае,
Из камня, из глины, жизнь чужую леплю,
Пока руки совсем еще не устали.
Нет, вру. Не чужую – свою.
И жизнь эта кажется чем-то священным,
Как книга из храма, как небо и ветер.
Да только усталость берет незабвенным,
Скупым пожеланьем – «стезю»
Прокричишь мне в какой-нибудь вечер.
И да, леплю не чужую – свою.
Мне камнем брошенным будут мысли,
Летящие вдаль, куда им не надо.
Они в мозгу моем гнездовье свили,
И вроде бы даже на миг поселились.
Чего уж сказать тут – развеселили,
И прочь убежали, улетели – скрылись.
Я в бытность тропинки дорогой страдаю,
Как искра, как счастье, без «с» и без «а».
Тревожусь ночами, опять голодаю,
Опять я молчу, о чем-то задумавшись.
И кажется жизнь мне каплей из сна.
Но сон кончается, моргаю, проснувшись…
Сон
© Copyright: Родя Волков, 2012
Свидетельство о публикации №212081300689
Свидетельство о публикации №212081300689
Рецензии