Осеннее, или по ком звонит колокол

Сентябрьский желтый свет, заливающий собой все вокруг – скамейки, дорожки, фонари, прохожих… Без четверти пять на часах в соборе, но уже темнеет, и осенние янтарные сумерки начинают медленно заключать город в свои обьятия.
Ветер  - легкий, но по-осеннему прохладный – то поднимается, то затихает, колышет ветви деревьев, пробуждает от тишины листву, развивает шарф… И вот опадают потревоженные листья, нехотя, плавно, описывая в воздухе пируэты, будто бы исполняя свой замысловатый осенний танец.
Сумерки сгущаются, загораются фонари, озаряя все вокруг золотистым теплым светом. Прохожие спешат, продолжает свой вечный бег время… А осени все равно – обьятая ветром, она неустанно продолжает скидывать с себя свой багряно-желтый наряд. Листья падают и падают, шурша по асфальту, укрывая его мягким ковром. Упал один лист, второй, третий…каждый из них теперь уже не более, чем воспоминание.
Раздается звон колоколов в соборе. Пять часов. Гулким эхом разносится звон по всей площади, отражаясь в закоулках осенней души.
Не спрашивай, по ком звонит колокол.
Он звонит по тебе.