это любовь

Я просто шла по тропинке, поддевая ботинками шуршащие листья. Игры солнца в прозрачном воздухе. Холодинки в остатках тепла.
Все стало густеть и прикасаться. К глазам, ко рту, к ресницам, к коже. Дрогнули пальцы, ветер прошелся по спине, лизнув затылок. Музыка в моей голове. Чисто-чисто. Слезы внутри. Улыбчивые, детские. Я поняла – пора.

- Привет, пап. Где мой инструмент?
- Зачем?
- Где?
- На антресолях… Да погоди ты, дай я сам, там много вещей.
Поставил стул, порылся в куче барахла.
- Ого! Да тут протечка откуда-то. Мокро.
Захолонуло внутри. Музыка стала тише.
Боже! Пожалуйста…
Достал футляр, протянул.
- Сухой вроде.
Сухой. Отщелкнула замки дрожащими руками. Два смычка. Канифоль. Набор струн. И сама скрипка, целая и невредимая. Красавица моя. Погладила деку, обвила пальцами шейку. Такие знакомые жесты, давно забытые. Я помню, какой смычок лучше.
- У тебя есть камертон «ля»?
- Нет, на работе только.
- Ладно, неважно.
Чистый звук, нежный, мощный. Кварта.
- Глянь, «соль» провисла. Машинкой не получится, надо колком подтянуть. Боюсь порвать.
- Не порвешь. Ну дай я.

…Майское утро. Пронзительно зеленые листики на аккуратно подстриженных кустах. Ароматный воздух. Девочка в белом платье с футляром в руке. Легкий мандраж перед концертом. Гордый отец.

- Это очень сложная для исполнения вещь. Я ж не виртуоз тебе.
- Ты сможешь. Надо больше заниматься.
- Я никогда так не сыграю, понимаешь, никогда!..
Отчаянные слезы, болящие полосы на подушечках пальцев.

- У тебя такие возможности, которые мне и не снились. Ты должна поступать.
- Я не хочу.
- Это упрямое дуроломство, вот что это такое! Ты не можешь отмахнуться от своих способностей.
- Ты же знаешь, что это значит. Играть сутками. Быть всем этим. Это не мое.
- Ну не хочешь играть, иди на вокал.
- Я хочу жить. ЖИТЬ! Моя жизнь не только музыка. Будешь давить на меня – я уеду.
- Уезжай. От музыки ты никуда не денешься. Потому что она в тебе. Сама убедишься.
- Нет.

Простил ли он мне свои разбитые мечты?

Протягивает скрипку.
- Вот. Пробуй.
Пробую.
- Я все забыла. Пальцы, ноты – все. Наверно уже и с листа не сыграю.
- Сыграешь. Все вспомнится потихоньку.
Что в его взгляде? Не могу разгадать.

Где-то когда-то…
- Продай свою скрипку, у меня есть покупатель.
- Продать?! Ты что! Она моя.
- Ты все равно не играешь. Так хоть деньги будут.
- Ни за что! Она – моя. Забудь.

Мама пришла.
- О, привет, в кои то веки…
Застыла, глядя на скрипку в моих руках.
- Ты же говорила, что никогда не будешь играть. Заболела, что ли?
- Нет, мама, выздоровела.

Кладу скрипку в футляр, закрепляю смычок на внутренней стороне крышки. Щелк-щелк.
- Я её забираю. Все, мне пора.
- И что это такое? – пожимает мама плечами.

Иду по улице медленно, медленно, плавно, как в замедленной киносъемке. У меня в голове музыка, в сердце музыка, в глазах, в пальцах, в голосовых связках – всюду музыка. Я знаю, что это такое. Это любовь.