здравствуй...

Солнце, его почти нет. Лишь торчит уголок из-за горизонта, напоминая собой краюху горячего хлеба.
Еще темно. И город мертв. И холодно.
И еще много других "И". Не самых лучших для того чтобы стоять здесь и смотреть вдаль. Но та самая краюха хлеба дает веру в лучшее. Хотя может это иллюзия? Зачастую то во что хочется верить не имеет под собой желаемого фундамента. Все основано на вере. А вера - это пыль. Она не согреет и не прокормит. Значит все зря? Наверняка зря и рукам холодно. Это все из-за молота в руках. Надо идти домой. Там еще теплая, хоть и остывающая печь. Согреть онемевшие костяшки и, укутавшись в тленом пахнущий тулуп, постараться заснуть и доспать остатки сна. Заманчивая идея, и пальцы нервно вздрагивают. то ли от холода, то ли от скрой встречи с теплом. Нет. Чего тогда стоит вся эта вера? Вот именно, что ничего! Но если и дальше стоять здесь, печь остынет и ее никогда не разжечь! Тогда зачем быть здесь? Зачем? Кто сказал, что в этой темноте можно что-то найти?
Хватит! Пора домой. Ноги слегка прогнулись, ступни сдвинулись с места. Манящий край солнца теперь за спиной. Руки отпустили молот на землю.
фыхх.... фыххх. едва теплое дыхание рта не согревает руки. Они полностью окоченели. Они в скрюченном состоянии так и застыли перед обветренными губами. И тут на кончики пальцев лег нежный, персиково-желтый свет. Он слегка обжег кожу и заставил развернуться. И не зря. Солнце уже не напоминало собой кусок хлеба. Оно было большое и немного жгучее. Неужели не зря? Вперед. Схватить молот и вперед! Где-то тут ледяная корка, которую уже и не было надежды разбить. Замах в пустоту. Ох обидно будет если мимо! Но нет. Молот находит с чем столкнуться. Невидимый лед трещит. Еще удар! Еще. До бесконечности! Захрустело и осыпалось. В лицо ударили солнечные лучи, сбивая с ног. Поднявшись, хочется стоять и подставлять солнцу лицо и руки. А с обветренных губ соскальзывает шепот: "Здравствуй, Весна"