Пролог

  Дождь… Он всегда успокаивает душу. Ты сидишь у окна и смотришь туда, где свобода и вольный полет. Чувствуешь себя в клетке. Но ведь ты сам себя туда посадил, закрыл и не даешь возможности выбраться на такую желанную свободу. И хочется кричать, ломать себе крылья, но не иметь возможности вылететь. И кто во всем виноват? Ты сам. И только ты. За свои неудачные попытки выбраться даже некого обвинить, нет на кого кричать и просто обидится… Всё это стоит применить лишь к себе. От этого накатывает новая волна отчаяния. И ты снова начинаешь бить клетку, но она не поддается. Правильно, ведь только твоя оболочка хочет воли, а душа все еще мечется. Она держит себя изо всех сил. И только пока ты не найдешь решение в себе, толку не будет никакого!
  Чашка с чаем не греет душу… Не потому что напиток остыл уже, а потому что он просто не вызывает таких эмоций, как раньше. Нет той радуги в душе после первого глотка. А лишь обычный способ утолить свою жажду. Безвкусно и бессмысленно.
И ты сидишь, опустив голову в грусти. Думаешь обо всех тех, кто оставил след в твоей душе и просто ушел с твоего жизненного пути. Грустно? Нет. Обидно… Вот то слово, которое ты чувствуешь.
  И вдруг раздается звонок телефона. Он так бешено скачет по столу, что ты невольно бросаешь на него взгляд. На экране написано родное слово, но отвечать ведь так не хочется. И дождавшись тишины, ты решаешь позвонить позже. И ты не думаешь, что это «позже» может никогда и не наступить. А ведь бывает так, что в какой то момент обрываются нити, и ты уже никогда не возьмешь трубку на этот звонок, просто потому что никто уже и не позвонит…
  Взяв в руки телефон, ты набираешь последний пропущенный… И там после первого же гудка взволнованный голос ответит:
- Привет, родная… Как ты? Давно о тебе ничего не слышно. Ты кушаешь хорошо? Высыпаешься? Не плачешь? – Голос слегка дрожит от непролитых еще слез.
- Здравствуй, мам. Ты же знаешь, что я не могу часто звонить, - ложь. Ведь можешь, просто в своем печальном мире ты не можешь найти и минутки для нее… - Кушаю, сплю нормально, - снова ложь. Ведь и не ешь ты нормально, да и не спишь, а лишь смотришь в потолок и под утро дремлешь пару часов. Но ты не признаешься, она и так из-за тебя пролила не мало слез.
- Когда приедешь? – Голос без надежд. Будто знает ответ…
- Не сейчас, мам. Ты же знаешь, что работа отнимает все время. Как-то позже…
- Хорошо. Мы с папой будем ждать. Ты приезжай, родная. Я скучаю. – И по её щеке покатится слеза. Одна. Больше не позволит, чтоб ты не слышала этой грусти и крика разорванной на клочья твоим равнодушием души.
- Я приеду. Скоро… Обещаю. – И снова ложь из этих губ.
- До встречи, родная. Ты помни, я тебя люблю…
- До встречи, мам. Я знаю. Спасибо, что ты такая. – Грустная улыбка и отключен вызов. Телефон теперь молчит и лежит на столе. И лишь одна слеза по твоей щеке, и лишь один тяжелый вздох, и лишь одно тихое: «Прости…».
  Допит остывший соленый чай. И чашка вымыта уже. А на губах лишь привкус ада. Ведь рай закончился давно… И белый цвет, давно сменила ты на черный. Теперь так живешь, нет, все же существуешь. Птица в клетке, душа без огня, закрытая в черный цвет, и лишь одна слеза дала понять, что ты еще жива и помнишь жизни вкус, но лишь соленый вкус печали и горький привкус предательства и боли…