Не один

Моника стояла на углу улицы и звонила из таксофона своему приятелю. Ответила девушка.
«Очередная интрижка», - подумала Моника. День был безнадежно испорчен.
Она набрала номер издательства и договорилась встретиться  принести стихотворения. В это время кто-то постучал в кабинку. Моника обернулась: какой-то темнокожий парень подавал ей знаки.
- Подождите минуту, - сказала Моника и снова отвернулась.
Мужчина быстрым движением открыл дверь кабинки, схватил сумочку, лежавшую на полочке возле телефона, что есть духу, побежал прочь и скрылся за углом.
- Черт! – Моника бросила трубку и выбежала следом, но вора и след простыл.

*    *    *

Моника пришла домой и расплакалась. Правду говорят: беда не приходит одна. На работе ею недовольны: стала нервной, а для полицейского это чревато самыми разными последствиями. Монику даже хотят перевести на канцелярскую работу, а ей нельзя на канцелярскую, ведь гоняться за преступниками – ее жизнь.
Теперь еще Мэтт изменяет. Только собрались пожениться, он как взбесился. Говорит, нагуляться никак не может. Этот страх и у Моники есть, но она-то не приводит к себе мужчин.
А теперь вот сумку увели. Где это видано, чтобы у полицейского увели сумку? Засмеют. И правильно сделают. Тоже мне, расслабилась!
Да дело даже не в этом. В сумке ее стихотворения, переживания, чувства. Их только сегодня согласились просмотреть в издательстве. Что теперь делать? Может, дать объявление: верни стихи, я все прощу? Ну, зачем они ему? Все равно ведь сожжет, как пить дать сожжет!
С тяжелым сердцем Моника пошла на работу.

*    *    *

Брайан сидел у себя в конуре, как он справедливо называл свою квартиру, и рассматривал содержимое сумки: пудра, расческа, заколка, тетрадь, зажигалка, сигареты, несколько баксов, другая мелочь. Ничего особенного.
Брайан расстроился – засветился впустую. Вроде хорошо одета, а денег нет. Просто неудачный день.
Брайан взял в руки тетрадь: какие-то записи. Женский почерк. Ди это же стихотворения! Стихи – это скучно. Брайан вообще никогда не понимал этих писак. И за что им платят такие бабки? Искусство, искусство… Воровство – это тоже искусство. Почему же за него получаешь только пулю в голову или место на нарах.
Тем временем Брайан сам не заметил, как начал читать. Зря он думал, что все стихи про любовь. Этот вот о чем-то непонятном. Вроде о жизни,  реальной жизни, но какой-то непонятный и совсем не скучный. Наверное, у этой девчонки есть талант.
Брайан закрыл тетрадь и взглянул на обложку: ни имени, ни фамилии. Мужчина взял зажигалку и поднес к тетради, но его что-то остановило. Брайан отложил тетрадь и деньги, а остальное просто выбросил.

*    *    *

Моника вошла в отдел, где работала, и наткнулась на удивленный взгляд коллеги Сары.
- Что случилось? Почему глаза заплаканные? Ты же должна быть в издательстве.
Моника только замотала головой.
- Что, стихотворения не понравились?
- Хуже, - выдавила Моника.
- Отказались принять?
- Хуже.
- Мэтт тебя бросил?
- Еще хуже.
- Да скажи, наконец, в чем дело?
- Меня ограбили, - всхлипнула Моника.
- Квартиру ограбили? Все вынесли?
- Да нет же, сумку мою стащили, а там стихотворения были.
Внезапно Сара начала смеяться.
- У тебя увели сумку? Умора! Куда же ты смотрела?
- Ничего смешного. Я звонила в таксофоне, а он схватил сумку и убежал.
- Ты хоть лицо его запомнила?
- Темнокожий сужчина, высокий, молодой, в бейсболке, спортивной куртке и джинсах.
- И это все? Да ты его так никогда не найдешь.
- Знаю, но мне его нужно найти, понимаешь?
- Деньги, документы?
- Нет, но там стихотворения.
- И ты так расстроилась? Да еще напишешь!
- Да я в них всю душу вложила. Я не смогу написать такие же.
- Ну, напишешь другие. Какая разница? – удивилась Сара.
- Да я те хочу. Там мои чувства, понимаешь?
- Ну, не кипятись. Я тебя успокоить пытаюсь. Слезами горю не поможешь все равно. Только расстроишься.
- Да что тут плакать? Ты права. – Моника вздохнула. – Надо работать.

*    *    *

Брайан проснулся рано. На работу идти не хотелось. Он приподнялся на кровати и потянулся к тетради. Почитать, что ли? У него сроду не было книг, тем более поэзии. За чтением его застал сосед по квартире Джо.
- Брайан, что это ты делаешь?
- Читаю, - угрюмо ответил тот.
- Разве ты умеешь читать, приятель?
- Несмешно!
- Джо вырвал у Брайана из рук тетрадь и начал читать: «Он не один, но одинок…»
- Отдай! – Брайан забрал тетрадь.
- Чертовщина какая-то! Где ты это взял?
- В сумочке лежала.
- Так сожги, дурак! Кто же такое оставляет?
- Я сожгу. Но позже. Интересно.

*    *    *

- Ты сегодня опять не пошел на дело? – спросил Джо.
- Что-то не хочется. – Брайан с неохотой оторвался от чтения.
- Вчера не хочется, сегодня не хочется. Что же там такое написано?
- А ты почитай. – Брайан протянул тетрадь.
- Что я, дурак? – усмехнулся Джо. – Хватит, ты помешался. Может, еще сам писать начнешь?
- Брайан хотел сказать, что уже пробовал, но у него ничего не получилось. Он вовремя промолчал, понимая, что не получит в ответ ничего, кроме насмешек.

*    *    *

Моника вошла к себе и увидела Мэтта. Она нахмурилась.
- Как же ты меня достал! Чего ты хочешь?
- Поговорить. – Мэтт обнял ее. – Я не пойму, почему ты меня избегаешь.
- А я не понимаю, чего тебе надо. – Моника вырвалась из его объятий. – Иди, трахайся с кем хочешь.  Ко мне после этого приходить не надо.
- Но я же тебе объяснял…- начал он.
- Не надо мне ничего объяснять. Я просто хочу, чтобы ты ушел.
- А я не хочу уходить.
- Убирайся. – Моника толкнула Мэтта так сильно, что он отлетел к двери. – Убирайся отсюда.
- Ты психопатка! – воскликнул Мэтт. – Ненормальная.

*    *    *

Брайан лежал на кровати и плакал. Впервые в его сознательной жизни из глаз текли слезы.
- Эй, мужик, в чем дело? – вошел Джо.
- Прочти. – Брайан вытер слезы и подал приятелю тетрадь.
- Опять стихи? Ну ладно. – Джо взял тетрадь и пробежал по ней глазами. – Тебе жалко этого ребенка?
- А тебе разве нет?
- Да, но я не настолько рехнулся, чтобы плакать, читая эту сказку. Почему никто не пишет о нас? Нам ведь тоже трудно живется.
- Тут есть про нас. Вот. «Бедняк» называется, - сказал Брайан.
- А кто написал?
- Не знаю. Это молодая женщина, белая. Но документов никаких нет. И вообще нет даже намека.
- А зачем тебе это знать?
- Я хочу вернуть ей тетрадь. Подбросить.
- Ты в своем уме?
- Представь, как она, должно быть, расстроилась. Это ведь самое ценное, что было в сумочке.
- Ну потеряла она свои стихи. Ну и что? Напишет еще.
- Ты думаешь, это так легко? Сам попробуй сесть и сочинить. Она их через себя пронесла.
Джо пожал плечами.
- Дурак ты, Брайан! Сентиментальный дурак! Тебе жрать нечего, а ты стихи читаешь. Поэзией сыт не будешь.
- А я все равно найду ее!

*    *    *

Моника вошла в офис к начальнику.
- Наконец-то явилась! Что с вами происходит, Симпсон? Может, вам в отпуск стоит уйти?
- Да нет. Просто не везет.
- Я понимаю, но вам следует обратиться к психоаналитику. А, если быть откровенным, я вас отстраняю от дела.
- Но это же мое дело. Как же так?
- Мне очень жаль, Симпсон. Вместо этого я передам вам дело о пропавшем мужчине. Помните?
- Да вы что? Этот «висяк»? – Моника раздраженно топнула ногой. Она потянулась за сигаретой.
- Это временная, но необходимая мера, Симпсон.

*    *    *

Брайан шел по улице в приподнятом настроении. Надо же! Как ему повезло! В одном из стихотворений под названием «Мой дом» был указан адрес. И вот он направлялся туда с тетрадью в кармане... Стихотворения Брайан переписал себе на память, а тетрадь хотел подбросить.

*    *    *

Моника шла домой в ужасном настроении. Ей хотелось проветриться. Слезы застилали глаза, а она все шла. Начался мерзкий холодный дождь. Настроение было таким же мерзким. Хотелось зарыться в землю от этой жизни. Ее отстранили от дела. Как же паршиво она себя чувствует! И Мэтт ушел. Сара уехала куда-то по заданию. Даже поговорить не с кем. Моника не могла писать стихи. Не выходило после кражи.
Уже подходя к дому, Моника заметила темнокожего мужчину. Что-то екнуло внутри. Она его узнала.

*    *    *

Брайан подошел к дому под номером семь. Это должен быть ее дом. Сердце почему-то забилось чаще. Брайан заметил почтовый ящик. Вот куда можно положить тетрадь.
- Руки вверх! – услышал он женский голос позади себя и обернулся. Это была она.

*    *    *

Моника держала пистолет на взводе. Мысли одна за другой проносились у нее в голове. Зачем он пришел сюда?
- Я сказала, руки вверх! – закричала Моника.
- Не стреляйте, я все объясню, - растерявшись, начал Брайан.
- Зачем ты пришел? Не двигайся.
Но Брайан, казалось, не слышал ее. Он беспомощно размахивал руками.
- Я объясню. Я узнал ваш адрес. Вот… - Брайан сунул руку под куртку, чтобы достать тетрадь.
Тут нервы у Моники сдали. Она выстрелила. В глазах Брайана появилось изумление. Он медленно достал из внутреннего кармана окровавленную тетрадь.
Брайан упал на мостовую прямо в лужу. Моника подбежала к нему и попыталась нащупать пульс. Мужчина был мертв.
Моника взяла из его рук тетрадь. На грязной окровавленной обложке было написано: «Ваши стихи мне помогли». Моника открыла первую страницу и прочла: «Я не один, но одинок…». Только теперь она в полной мере ощутила, как больно хлещет по щекам дождь.