Шкатулка

"Шли реки, шли годы. Тихое лето сменялось тихой зимой. Отчаянием переполнялись клетки тела. Соком бытия переполнялись клетки тела. Я сидел и смотрел на солнце и луну. Мне было почти хорошо. Это «хорошо» я угадывал по слабеющим мышцам. У меня пропал аппетит, пропали все желания, и лёгкие позывы сердца грустно стучали внутри. Всё кончено. Я знал это. Я знал, что прошёл через нечто страшное, что я выучил все закоулки ада. Теперь я отдал этот ад немому художнику, который с радостью нырнул в тёмные воды, черпать сумасшедшие, жуткие образы для своего горького, замешанного на спирту творчества. Я отдал ад, отдал за музыкальную шкатулку, доставшуюся художнику от мечтавшего, смешного дедушки. Теперь я сидел ночью у окна. Полная луна купала меня в своём грустном свете, играла музыкальная шкатулка свои незатейливые пьески. Сколько времени прошло с тех пор, как я продал ад?
Я не знал. Я знал только, что слабею, слабею. Я был призван на землю познать ужасы и кошмары, меня вынимали из петель, вырывали из моих рук ножи, клали в холодные ванны, бившегося в ночной истерике. Я видел, страшные, волнующие, пугающие глаза мрака. Теперь душа успокаивалась. Я свободен."
Через три месяца он попал в рай. Художник повесился. А я проводила его в рай, став робким лучом угасания, милой феей из музыкальной шкатулки, невольной предвестницей новой жизни, отчаянной спутницей под эти глупые звуки, под слёзы из его глаз, мы стали счастливы. И я знаю, он будет ждать меня в раю. И я его люблю. И я тишина. И я природа. И я та звёздочка, которую трудней всего заметить в кажущуюся беззвёздной ночь.