Один день августа

  Август. Я запомню и день, и число. Потому, что ты сам был августом. Уткнувшись носом в жесткий воротник рубашки, я вдыхала запахи разогретой на солнце сосны и лимонной свежести. А подбородок все равно был чуточку колючим, не смотря на то, что ты брился тщательнее обычного. На таком близком расстоянии я разглядела маленький порез, который хотелось поцеловать. Ощущение жизни, исходящее от тебя: ты жадно сжимаешь меня в объятии и пуговицы, больно впиваются в тело - я чувствую тебя, ты смешно трешься носом о мой нос - так делают только очень родные люди, а потом ты отстраняешься, чтобы разглядеть в моих глазах откровенную волнующую радость и тогда я отвожу взгляд. Но ты и сам хмелеешь. Я пытаюсь отвлечь тебя: - Ты голоден?
- Да.
- Тогда идем на кухню.
- Нет...
Ты уходишь, но я улыбаюсь, ты еще вернешься сегодня. Ты придешь вечером и август подарит прохладный ветерок. Не будет иссушающего зноя, будет ровное тепло, которое хочется еще и еще впитывать каждой клеточкой. А ранним утром ты бросишь на небо тонкую кисею дождя, чтобы его тихий шепот уговорил меня поспать подольше. И я просплю твой уход. Встреча, похожая на сладкий сон. Наверное, привиделось. Но твой запах от подушки заставляет меня закрыть глаза и вновь прожить августовский день.
18.08.2012г