Маленький принц

Я иногда прохожу мимо одного дома... скромненький такой домишко, палисадничек чисто символический. В палисадничке растёт одна чахленькая роза и внизу ещё кое какие цветочки вразнобой. Ничего примечательного, разве что слишком скромно по сравнению с окружающими домами.
Но замечаю именно этот по тому, что каждый раз когда я прохожу мимо, то наблюдаю там в палисаднике совершенно колоритный субъект. Мужик лет под пятьдесят (может моложе, но язык не поворачивается дать ему моложе) с совершенно испитой, опухшей и осунувшейся мордой, с трёхдневной щетиной, в затасканной дырявой майке и в вытянутых на коленках трениках, в рваных шлёпках, лохматый и с кругами под глазами, с сигаретой, висящей в уголкe бесцветных губ, с корявыми венозными руками и покоцаными чёрными ногтями... вот такой субъект, встретив которого поспешишь перейти на другую сторону улицы, вот он частенько крутится там возле своего так называемого цветника. То поливает что-то в самое пекло (эту картину я вижу чаще всего), то дёргает что-то (как ещё там сорняки уживаются?), то ходит кругами, придирчиво осматривает, трогает своими страшнючими руками листья и пыхтит на цветочки своими сигаретами... Мне всё время хочется сказать ему, что поливать в пекло - это губить растения, но я иду мимо... Сегодня он притащил какую-то проволочную конструкцию, воткнул её в землю и опутывал вокруг неё чахленькие веточки своей розы... Такой же испитый, та же сигарета во рту, щетина - всё как всегда, но я каждый раз когда смотрю на него, то вспоминаю почему-то Маленького принца Экзюпери.