правда

Я была резкой. Высказалась предельно откровенно, совсем не в своей дипломатичной манере, не вплетая замысловатым узором ленточки слов в причудливую ткань изящных фраз. Обожгла пригоршней горячих углей, оставляющих дымный след. Знаю. Прости, так было нужно.
В моей памяти вечным негативом отпечаталось твое ошеломление, твой жалобный вопрос: «Зачем?» - «Потому что это правда» - «Я ненавижу эту правду!»
И судорожный рывок к двери. Ушел. Противная приставка, надо её запретить. Зашел, прошел, нашел. И больше никаких вариантов. Мечтательница.
Город играет со мной весь этот день бесцельных брожений по переполненным улицам. Потоки людей нежно обтекают меня: ни толчка, ни заминки. Молчаливый мобильник болтается в спутанных складках нелепой одежды. А, все равно.
Сумерки. Верно, в них зародилась моя душа, если мы так виртуозно сливаемся в легко проницаемую пелену. Умащиваюсь на бордюр тротуара под слепым фонарем, закуриваю.
Я видела самые печальные исходы всего, что доступно нашему ограниченному восприятию. Мне доводилось бояться, терпеть, умирать, не соглашаться, знать, верить. Я верю. Ты испугался, растерялся, расстроился. Прости, мне пришлось разделить с тобой тайну. Это не я тебя выбрала, это что-то глубоко во мне проросло тебе навстречу. Я не могла ошибиться. Поэтому ты вернешься и станешь бессменным сообщником моего сумасшествия среди так мало могущих и так жаждущих нашей тайны людей.