1. Франц

Весна. Весенний обычный день, а возможно необычный, как посмотреть. День, близящийся к закату. Сумерки. Какие-то печальные, серые, лишенные красок. Такое ощущение, что день утомился, впал в уныние. Оттого и краски такие серые, и небо такое мрачное.
Небо над Берлином. Наверное, будет дождь. Во всяком случае, об этом известило радио из булочной на Ханкенштрассе, и прохожие заспешили домой, или куда-то в укрытие, подальше от непогоды и сумрака.

Франц натянул повыше ворот своего бежевого пальто и зашагал быстрее в сторону кофейни напротив. Рабочий день закончился, и он собирался скоротать время за чашкой своего любимого кофе… Согреться, отвлечься от мыслей, просто не думать. С тех пор, как он приехал в столицу, прошло уже более года. А он все так же работал в конторе у своего дяди, скучно и монотонно, ежедневно занимаясь бесконечной бумажной работой. И пока что ему не светило никакого повышения должности. А ведь когда-то ему казалось, что он может стать писателем или журналистом. И он правда писал эссе, рассказы, статьи…но все это ему казалось ребячеством, не более, чем дилетантством, и, в силу своей природной скромности, он так и не осмелился отправить свои работы в какой-то журнал или издательство. Мечты канули в Лету, и их сменила монотонная ежедневная работа в конторе…
Дождь-таки пошел. Франц уже сидел в кофейне, за своим обычным столиком, грел руки о чашку горячего кофе, ел бриоши, смотрел в окно на прохожих, идущих под зонтами, капли дождя, оставляющие разводы по лужам….а мысли его текли совсем в другом направлении. В такие вечерние часы в кафе Франц, бывало, выпадал из жизни, уходил в свои воспоминания, меланхолию… Под вечер всегда становишься немного меланхоликом…
Франц глядел в окно. Всматривался. Сегодня, в этот весенний вечер, он был каким-то особенно напряженным. Будто чего-то ждал. Что-то его мучило. Всплывали какие-то образы. Вырисовывались неясные очертания…очертания чего? Франц затянулся дымом зажженной сигареты, выдохнул, и с какой-то философской сосредоточенностью теперь стал всматриваться в кольца дыма.

Он сидел за столиком один. Мимо него прошла какая-то дама, заинтересованно поглядев в его сторону. Напротив сидели две миловидные девицы. Но Франк не замечал всего этого. Сегодня ему было все равно. Впрочем, в другие дни тоже. Он смотрел только в окно. На силуэты, капли дождя, стекающие по стеклу, на лужи, на крыши соседних домов, на разноцветные и черные зонты, проносящиеся туда и обратно. Всматривался во всю эту жизнь, текущую под дождем за стенами кофейни…
Мимо прошла девушка. Обычная, казалось бы, прохожая девушка, каких десятки уже прошли перед Францем. Но эта…у нее был красный пояс и красная лента, вплетенная в волосы. Как у нее. У Марты.

Марта. Франц вспомнил ее. Он вспомнил все. Вот, что его сегодня мучило. Дождь и эта красная лента. Он вспомнил. Тот дождливый день, когда он случайно, но так мило познакомился с девушкой, промокшей до нитки и которую он провел до самого дома под своим зонтом. Ее яркую искреннюю улыбку и яркую красную ленту, вплетенную в волосы. Их последующие встречи, последовавшие за тем дождливым апрельским днем. Булочную напротив ее дома, где они по утрам покупали бриоши или круассаны и завтракали. Кофе с молоком, который она так любила и всегда заказывала, где бы они не ужинали. Их первые походы в кино. Вылазки за город, на природу, к озерам, катание на лодке…она постоянно улыбалась, и казалась такой счастливой! А сколько раз они бродили по залам Дрезденской галереи! Марта очень любила искусство, и, хотя не рисовала, отлично разбиралась в живописи. Франц часами мог слушать ее увлеченный рассказ о Моне, Сезанне или Писсаро…или о ком-либо еще…она умела интересно рассказывать.

Их чтение…они читали вместе. Марта сама выбирала книги, чтобы в пятницу вечером устроиться на софе и отправиться вместе в иллюзорные мечты и жизни. Читала вслух Марта, или они читали по очереди…неважно. Главное, что это были часы, которые принадлежали только им двоим, и никому больше. Это были часы душевности, искренности, полной отдачи себя всего другому любящему существу, часы, наполненные смыслом, любовью, и всем тем, что заставляет сердце  биться чаще, а время – исчезнуть…

Марта. Были ли они счастливы? Что за вопросы. Когда любишь, не задаешь никаких вопросов. Но…что же произошло? Почему порой жизнь – не более, чем ирония, чья-то жестокая игра?.. Они стали видеться реже. Он заканчивал университет, Марта, вся такая изящная и воздушная, закончившая балетную школу, собиралась поступать в балетное училище, отрабатывать мастерство… Он получил диплом, и обрадовался приглашению дяди в Берлин. Столица, работа…он поработает, сделает карьеру и вернется за ней, заберет ее, Марту, скоро, совсем скоро, она и не заметит, как быстро пролетит время, месяц, полгода…они будут вместе, а как иначе? Марта будет пока танцевать, учиться…

Вокзал, перрон, он заключает Марту в горячие обьятия, она плачет, он ее утешает и целует, как в последний раз…последний раз. Они переписываются. Но вскоре письма становятся реже, короче, холоднее…Она уже выступает. Он погружается все больше в документы и работу…он вспоминает о ней, но все меньше как-то… И вот он уже не получает на почте никаких писем. И сам не пишет. Жизнь течет, спешит, и все как-то меняется, теряет смысл. Ему кажется, что все нормально. Все хорошо. Все отлично. Он еще сделает карьеру, а пока что работает бухгалтером. Он еще проявит свои амбиции. А пока все отлично…так Франц думал до сегодняшнего вечера.

Этот дождь, эта красная лента…двух деталей хватило, чтобы он вспомнил длинный эпизод из своей жизни, свою любовь, утраченные ценности, искренность, чувства…
Девушка с красным поясом прошла мимо, поспешно, но такой летящей походкой, какая могла быть только у Марты…Марта! Франц вскакивает из-за стола, небрежно кидает деньги за кофе на стол, и выбегает из кофейни…куда она пошла? В какую сторону? Вокзал? Она вызвала такси на вокзал? Франц вскакивает в первое попавшееся такси и приказывает ехать за той машиной, за той девушкой…Волнение, страх и трепет охватывают его, он не знает, что думать, куда и зачем он едет…это сон, мираж, амок, Марта не может быть здесь…Марта ли это? За кем он едет? К чему эта бесконечная гонка? Но вот гонка заканчивается, Франц выходит из машины и…о, черт, куда он положил деньги? Поиск бумажника занимает у него полминуты, но это время кажется ему вечностью…только бы не упустить ее из виду…

Вокзал, спешащие и всюду снующие люди с чемоданами, саквояжами и маленькими багажными сумками, с детьми и без,  с женами и сами, люди, спешащие сесть на прибывающий поезд, который вот-вот подьедет…она тоже среди них…она должна сесть на этот поезд…но в какой вагон? Куда она едет? Франц ничего не понимает, и только спешит вперед и ищет в толпе красный пояс, красную ленту, ее улыбку и открытый взгляд.

Подходит поезд. Он уже стоит, и ждет своих пассажиров. Поздно. Франц теряет ее в этой огромной, шумной, всепоглощающей толпе. Он едва не плачет от бессилия… Поезд отходит, набирает ход…а Франц в бессилии опускается на скамейку...Марта...она ли была это? или похожая на нее незнакомка? красная лента, летящая походка…Стала ли Марта выдающейся балериной? Или танцует где-то в кабаре? Или вышла замуж за состоятельного человека? Он ничего о ней не знает. Он ее упустил. Сможет ли когда-то вернуть упущенное?..
Франц поднимается и медленно идет обратно. На Ханкенштрассе. В кофейню. Только закажет там что-то покрепче…Заглушить тупую боль, возникшую внутри. А возможно, чтобы загасить воспоминания, возникшие так стихийно…а, может, ему это все почудилось, привиделось? И дождь, и девушка с красным поясом и лентой? Дождь…Франц идет под дождем, без зонта, и не чувствует, как он насквозь промок.
 
Ханкенштрассе. Кофейня. Кальвадос, пожалуйста.
Он вновь сидит за столиком. Смотрит за стекло, и ничего не видит. Не глядя затягивается, окружая себя серой дымкой.
Марта, где ты?..

9.03.12