2. Марта

Марта стояла у зеркала, всматриваясь в свое отражение, свое лицо, свои первые морщины и печали. Балет, творчество, бесконечные репетиции, гастроли и концерты – все это занимало ее дни, утра и вечера. Но ночью – совсем другое дело. По ночам она оставалась совсем одна. Как у любой другой успешной балерины, у нее были свои симпатии и поклонники… но она не искала легких отношений. Она была слишком серьезной, и казалась преждевременно уставшей от жизни. Она стояла у зеркала, всматриваясь в свою усталость и одиночество, в свое прошлое, давно (или недавно?) ушедшее… А за окном шел дождь – сначала мелко моросил, потом набрал силу, мощность, и вот уже разразился настоящий весенний ливень. Марта оторвала взгляд от зеркала и перевела его на окно, потоки дождя, стекавшие по стеклу. Как бы она хотела, чтобы дождь смыл с нее потоками все воспоминания, боль и горечь!

Дождь. Такой же самый весенний дождь, какой шел весной 1925 года, когда она встретилась с Францем. Франц… Как он там, в Берлине? Чем занимается, чем живет? Вспоминает ли о ней? Бесконечные вопросы, на которые Марта тщетно пыталась найти ответы. Ответов не было, как не было ни писем, ни вестей от Франца. Все оборвалось так же внезапно и неожиданно, как и начиналось. А как красиво все начиналось! Как романтично. Казалось, на всю жизнь. Тепло и радость встреч, душевность вечеров и встречи рассвета, завтраки в кофейне и мечты о Париже… так банально, но для них тогда это было целым миром, сотканным из грез и впечатлений. И вот теперь все кануло в Лету, оставив Марте лишь горьковато-сладкое послевкусие и ночные обьятия вечности. Марта так и не смогла понять, почему отьезд Франца в Берлин превратился в разлуку, а поток писем иссяк, став горсткой пепла. Много ночей она проплакала, писала письма, слала телеграммы…безответность ввергла ее сначала в отчаяние, потом сделала безразличной, затем поселила в душе холод. Прошел год, насыщенный работой год, который принес успех и сотни аплодисментов. Все лучше некуда. Но эти одинокие сентиментальные вечера… Марта уже как-то с ними смирилась, научилась занимать себя чтением, научилась убивать меланхолию.

Лишь сегодняшний дождь донес до нее отголоски прошлого, нагнал печаль. Марта стоит по-прежнему у окна. Дышит на стекло. И бессознательно выводит узоры на поверхности…Ф…Франц…