Ну, что ж, не зря, как говорится,
Мы, повторяя, говорим:
Что если образ часто снится,
То остается дорогим!
Прощай! Нам встреч уже не надо,
Ведь я почти забыл тебя.
Но для меня, моей отрадой,
Ты раньше, все-таки была.
Но, Боже мой! К чему все это,
Зачем ты мне сказала да?
И я своей мечтой согретый,
Пригрелся у развалин льда!
Одни развалины и... все!
Разбита жизнь, истерто тело,
Но разве жизнью оголтелой,
Таких, к иному занесло?
Я был рожден и рос в Булкове.
Что под Москвой, в лесной глуши.
Но для меня давно не внове,
Что нет, и тела без души!
А, впрочем, каждому своё:
Кому одно, кому другое
Кому до боли дорогое,
А этим… просто ничего.
Прощай! Мы худшее видали.
Ты не увидишь?- буду рад!
Ну, а меня родные дали,
Зовут по-прежнему назад.
А наша встреча, вольной птицей,
Помашет вслед крылом тугим.
Твой образ мне теперь не снится,
Так значит... не был дорогим!..
Прощай!
© Copyright: Николай Бутылин, 2012
Свидетельство о публикации №212081901508
Свидетельство о публикации №212081901508
Рецензии