Телефон доверия

Зима. Метель.
И щели в окнах. Унылая квартира.
Ночь. Мужчина. Грязная постель.
Разбросана одежда, в отсутствие идей.
Противный туалет, вчера решил сломаться,
На кухне старый кран не хочет закрываться.
Последняя из ламп, светит еле-еле,
Была бы сухарём, давно бы уже съели.

В такой несчастной обстановке,
Мужчина мрачно размышлял,
О той «последней остановке»,
О том, как выполнить финал.

Усталый мозг не мог решить,
Изящней, проще, чем петля…
Веревка — простынь, стул есть стул,
Крюк — отопления труба.

Простынь свернута надежно
И привязана к трубе,
Стул, расшатан безнадежно,
Как и всё в его судьбе.
"Вот бы, щас бы покурить,
С кем-нибудь поговорить..."

Но так уж вышло — друзей нету,
А на улице пурга…
Вдруг, какая-то газета
Случайно бросилась в глаза.

А в ней статья. Большие буквы:
«Отбрось стеснение, если плохо на душе,
Звони, наш телефон доверия…»
Ухты! Не бог ли посылает мне...?

Это было ночью, в середине января,
Он жаждал дозвониться, хотел как никогда,
И женский, сонный голос ответил ему: «Да».

Ей было скучно его слушать,
Ей хотелось дальше спать.
А он сказал, что хочет кушать
И не хочет умирать.
Она сказала: « Многим хуже,
  Многим плохо прям вообще!»
А он ответил, что контраст,
Не работает уже.
Она сказала: «Такой умный, вряд ли будет суицид».
Он спросил: « А разве можно, вам такое говорить?»
Она сказала: «Я не вижу,
  Здесь проблемы никакой,
  Если что, то приходите,
 «Коробова, дом шестой».
   Мы работаем с восьми,
   По будним дням, и до пяти».
Он ей ещё хотел сказать…
Но в трубке уже шли,
Равнодушные гудки…
 
Мужчина сильно разозлился,
Очень громко стал кричать,
Мол таких "специалистов",
С работы нужно палкой гнать…

Побуянил, побуянил,
Даже зеркало разбил,
Но своё самоубийство,
Ей на зло, не совершил.