Страх

Воскресный день. Крым. Солнце вольфрамовой лампочкой обжигает макушку. Раскаленная булыжная мостовая идет на высоте десятка локтей над серой россыпью гальки рядом с берегом моря. По краям мостовой - бруски бортиков. Шлепаю сандалиями по тому бортику,что ближе к морю. В одной руке бабушка, в другой - пропасть. Вижу впереди фигурки на бортике, идущие (подумать только!) совершенно самостоятельно, без всяких, там, бабушек! С раздражением вырываю свой детский солнечный зайчик ладошки из бабушкиной руки, расправляю плечи и запрокидываю голову в безумно-пронзительно-лазурно-летящую голубизну неба. В глазах чуть темнеет, взляд взмахом крыльев-ресниц падает куда-то влево, ощущение полета, теплый воздух махровым полотенцем прошелся по голым исцарапанным ногам, отдыхающим после долгой прогулки. Полтора роста до гальки - это огромный простор для полета.  Галька, шершавая с виду, оказалась гладкой горячей и очень твердой. До слез ударившей по пушистому ежику на макушке.                Страх пришел потом. Липкой паутинкой окутал калачик тела, мухой бьющегося в рыданиях на руках у какого-то парня, тут же спрыгнувшего за мной. 
  Страх пришел потом. Только потом.