Попытка триллера

Смерть существует в нашем мире в виде времени.
А время энтропию порождает, взращивает, копит.
Нам достался сумасшедший профит - 
то серое желе, наш мозг, что весом
немного больше килограмма и находится под прессом
желаний, самых низменных, и страха,
и стремленья к совершенству. Я не говорю
о милосердии и жалости. Ну, и конечно, о любви.
Но что же отличает человека от животного?
Отвечу сразу. Странное понятье,
что есть нечто вне нас и выше, лучше и мудрее нас.
Но это были из другой эпохи размышленья. А пока...

На чердаке нашли засохшие растенья,
смешные, забавные и страшноватые игрушки,
их отобрали мы для побирушки на глазах у кошки,
туманного животного из тех, кто не отбрасывает тени...
А по потолку летели написанные акварелью,
маслом и гуашью  суда  -  подобия Летучего Голландца,
у нас кружились головы, мы выбегали,
охлаждали их в прудах, а также
наблюдали танцы мотыльков  вокруг свечи,
зажженной нами, также огоньков Святого Эльма...
Эти-то откуда?. Но надо было примириться с чудом,
коль на чердак забрались в эту ночь и час.
С тоской под утро вспоминали о постелях в детской,
откуда мы сбежали, и где уже хватились нас.

Все это  -  проба пера. Записки у изголовья.
Когда еще совсем далеко до утра трезвого.
Оно пришло, панове. Всем спасибо - и  ура!