Памяти павших. Жамиля Унянина

Оригинал на странице http://www.proza.ru/2012/05/04/302


Война. Будь она проклята! Она прокатилась раскаленным колесом по судьбам миллионов людей, всех коснулась, никого не пожалела. Сколько матерей и жен еще долго ждали своих ненаглядных…
 Моя бабушка, проводила на войну двоих красавцев сыновей. Старший пропал без вести, на второго пришла похоронка. По вечерам перед сном бабушка брала в руки четки, садилась на кровать и строгая суровая женщина вдруг становилась маленькой и беззащитной.  Беззвучно шевеля губами, она перебирала свои четки, иногда смахивая рукой накатившуюся слезу. В такие минуты и я менялась, мне было ее жалко до слез, мне так хотелось хоть чем-нибудь ей помочь.
Я садилась рядом с ней, тесно прижавшись, и просила:
- Боженька, пусть бабушкины сыновья вернутся.
Потом я думала, как бы она обрадовалась, если бы сейчас открылась дверь, и вошли бы ее ненаглядные сыночки.
- Бабушка, а если мы с тобой будем сильно, сильно молиться, они вернутся?
- Вернутся, дочка, ты молись, молись.

Я начинала усердно молиться, но через несколько минут я сбивалась и незаметно мои фантазии уносили меня  куда-то далеко, туда, где только что закончилась война. Я представляла, как мои дяди подходят к машине, ловко перепрыгивают через борт,  и садятся на свои скатанные шинели. Пилотки и фуражки у них в руках. А ветер обязательно треплет их волосы. Они веселые и счастливые, потому что едут к своей маме с войны.
Через несколько дней я спрашивала:
- Бабушка, ну где же они? Почему они так долго едут?
- Далеко, дочка, очень далеко…
Спустя несколько лет, я наклеила фотографию одного из сыновей в старый семейный фотоальбом и написала: Манеев Андрей. Пал смертью храбрых.
Ему было восемнадцать лет.